查尔斯不知道自己睡了多久。

    他醒来时，窗外的天色是一种介于黄昏与夜晚之间的深蓝色，象是某种正在缓慢凝固的染料。

    他的视线花了很长时间才聚焦，然后他看到那盆熏衣草依然安静地坐在窗台上，叶片边缘镀着一层极淡的暮光。

    喉咙像被砂轮嗡地滚过。

    他试图吞咽，但每一次尝试都引起一阵新的刺痛。他感到自己的呼吸比往常更费力，每次吸气都在胸腔深处带出一点微弱的杂音。

    他闭上眼，等待着那阵眩晕过去。

    然后他听到有人在叫他。

    查尔斯花了几秒才辨认出那是亚瑟的声音。

    亚瑟正站在床边，手里端着一杯冒着热气的水，脸上带着一种混合着焦急和克制的表情。

    “你醒了吗？”亚瑟问，声音压得比平时低，“医生来过了。给你开了药，说你需要多喝水。”

    他把水杯放在床头柜上，然后象是想起了什么，又补充了一句，“他让你尽量不要说话。”

    查尔斯看着他，感到自己的思维正在以一种比平时更慢的速度运作。

    他确实不想说话，因为喉咙太疼了。他只是想确认自己在哪，确认自己确实回到了他的宿舍。

    亚瑟似乎读懂了他的表情，点了点头，“你在你自己的房间里。你烧了一整个上午，我吓了一跳，去叫了医生来。他已经给你开了药。”

    查尔斯感到一阵模糊的惭愧。

    他不知道他是什么时候开始烧起来的，也许是昨晚回来之后，也许是在莫里亚蒂的办公室里他就已经站在那道缝隙的边缘了。

    亚瑟搬了一把椅子坐到床边，那动作带着一种比平时更小心的安静。

    “医生说你可能是累着了，换季的时候免疫力差一些。他让你这几天别出门，别吹风，别想太多复杂的事情。”

    查尔斯想说自己没有在想复杂的事情，但他知道这是谎话。

    他闭上眼，感到自己的呼吸正在缓慢地变深，而那些问题正在以一种柔软得多的方式退回到意识的边缘。

    他再次睡着时，亚瑟已经离开了。

    查尔斯做了一个很长的梦。

    他梦到自己在一条河上漂流，河水不是真实的河水，更象是某种被稀释过的光。

    河面上漂浮着一些纸页，上面写着字，但他看不清内容。

    他想伸手去捞其中一张，可每次手指快要触到纸面时，那纸就会飘远一些。

    他一直追着那些纸页往下游漂，河岸上有人在走，但他看不清那些人的脸。

    他醒来时，暮色更深了。

    他听到门被推开的声音，但这一次来的不是亚瑟。

    脚步声和他熟悉的任何一个都不太一样——它更从容，带着某种从不尤豫的节奏，每一步都落在同一个精确的间距上。

    那脚步声在门口停住了，然后是一段短暂的静默。

    “你醒着。”

    是莫里亚蒂的声音。

    查尔斯睁开眼。

    门开着，莫里亚蒂正站在门坎那里，一只手里拿着一个深灰色的文档袋，另一只手里提着一只小锡罐。

    他的目光在房间内扫过一圈——窗台上的熏衣草、床头柜上的水杯和字条、桌上摊开的笔记本和稿纸——然后才落回查尔斯身上。

    “布莱克告诉我你病了。”莫里亚蒂走进房间，把文档袋放在书桌上，然后把那只小锡罐放在床头柜上，“这是蜂蜜和柠檬调制的热饮——我认识的一位药剂师提供的配方，对嗓子有帮助。”

    查尔斯张了张嘴，发现自己依然不太能发声。他只能点了点头，示意自己听到了。

    莫里亚蒂在亚瑟之前搬来的那把椅子上坐下，坐姿和平时一样端正，但查尔斯注意到他坐得更靠近床头一些，比平时更近，象是刻意缩短了距离。

    “弗莱明爵士的事已经解决了。”莫里亚蒂说。

    查尔斯的呼吸停顿了一瞬。

    他努力抬起上半身，用枕头垫在背后，让自己能够更清淅地看见莫里亚蒂的表情。

    “那篇文章，”莫里亚蒂继续说，“被送到了该去的地方。院办公室在收到它的当天下午就召开了内部会议。

    “普莱斯已经被调离了财务管理岗位，由一位暂代人员接替他的工作。

    “那笔流向‘桑德森’的经费已经被冻结。院长办公室没有公开承认任何错误，但那份文档的副本已经被归档为‘需进一步核实的财务记录’。”

    他停顿了一下，“你写的那篇文章，准确地说，它成为了这次调整的起点。他们没有公开使用它作为证据，但那篇文章的存在，已经改变了事情的整体走向。”

    查尔斯感到喉咙里有一阵干燥的刺痛。