战士们从灌木丛里钻出来，顺着山脊往下跑。

    有人扛枪，有人抱弹药箱，有人拖着从车上扒下来的军用毛毯，有人把翻倒的车斗里的罐头一箱一箱往外搬。

    翻倒的那辆车上滚出来的子弹箱被七手八脚地抬到路边，撬开盖子，黄澄澄的子弹码得整整齐齐。

    吴世杰站在路边，手里拿着个小本子，一边清点一边记。

    笔尖在纸上沙沙地划拉，嘴上也不停地念叨。

    “三八步枪三十六支，歪把子机枪两挺，弹药一批。

    罐头十二箱，毛毯二十五条，大米八袋，还有一箱饼干——”

    “饼干？”

    旁边一个战士探过头来看。

    “别看了，搬走。”

    吴世杰把本子一合，

    “还有一门炮。”

    “炮拉不走。”

    陈振山说。

    “能拆吗？”

    “拆了也搬不动。炸了！”

    两个战士扛了炸药包过去，塞在炮座下面。

    吴世杰捂着耳朵蹲下，轰的一声，炮管歪了，轮子飞出去一个。

    吴世杰站起来，拍了拍身上的土，走到陈振山旁边。

    两人蹲在路边，看着山沟里冒烟的日军车队。

    沟里的火还在烧，黑烟升起来老高，隔着两道山梁都能看见。

    吴世杰把眼镜取下来擦了擦灰，忽然开口：

    “这一仗打得太顺了。

    部队从伏击位置到进入阵地，连一个钟头都没用上。

    要不是组织上提前把消息送过来，咱们连他们走哪条路都不知道。”

    陈振山点了根烟，没说话。

    吴世杰把眼镜戴上，又说了一句：

    “也不知道送消息的人是谁，在哪条线上。

    人家冒了多大的险，才把这消息送到咱们手上。”

    陈振山把烟掐灭，站起来。

    “撤！回去再谢人家，现在先撤。”

    吴世杰把本子塞进怀里，跟着站起来。

    两人一前一后，跟着队伍往山里走了。

    吴世杰走了一段路，又说了一句：

    “反正，这回是狠狠出了口恶气。”

    陈振山没接话，但脚步轻快了许多。

    ——

    井上苍介回到营地，天已经黑透了。

    出发时六辆车，只回来了三辆。

    头车没了，第二辆也没了。

    剩下那三辆也好不到哪去——一辆车门上全是窟窿，玻璃碎了拿帆布堵着；

    一辆车斗上的篷布烧了一大块，边角焦黑，风一吹就往下掉渣；

    最后一辆倒是完整，但车厢里躺满了伤兵，哼哼唧唧的，从营门口到操场，一路没停。

    营门口站岗的哨兵看见车队，愣了一下，扔下枪跑进去报信。

    车队停在操场上。

    井上苍介从车上下来，腿一软，差点跪地上。

    他扶住车门站住了，整了整领子。

    军装上一层灰，领口上黑一道红一道，分不清是土还是血。

    帽子不知什么时候颠丢了，头发乱得跟鸡窝似的。

    左边颧骨肿得老高，眼睛挤成一条缝。

    副官跑出来，看见他愣了一下，嘴张了张，没说话。

    井上苍介从他身边走过去，步子很慢。

    操场上的人都在看他，没人说话。

    他上了楼，走廊里的灯晃得他睁不开眼。

    值班的军官迎面走过来，看了他一眼，低下头快步走了。

    他在联队长办公室门口站了一下，敲门。

    “进来！”

    井上苍介推门进去，并拢脚跟军刀磕在裤腿上，咣的一声。

    他没敢抬头，眼睛盯着地板。

    联队长坐在桌子后面，手里捏着战报。

    战报已经被攥得皱皱巴巴的，边角卷起来了。

    他翻了一遍，又翻了一遍，然后抬起头，看着他。

    井上苍介感觉到那道目光落在自己头顶上，像一把刀架在脖子上。

    他不敢动，连呼吸都放轻了。

    联队长把战报往桌上一摔。

    声音不大，但井上苍介的肩膀抖了一下。

    “念！”

    井上苍介蹲下去捡战报，手在发抖，纸边的字都在跳。

    他站起来，把战报举到眼前，嘴唇哆嗦着念道：

    “黄土岭方向，遇袭。

    阵亡四十三人，伤五十二人，车辆损毁四辆，火炮一门损毁。

    敌方人数不明，伤亡不明，去向不明。”

    念到最后几个字的时候，他的声音已经小得快