“律，我们写。”

    阿禾分馍给每人：“带焦的，字也香。”

    女子教孩童写字，任其把“晨”字写得东倒西歪：“像她跑起来的样子。”

    风穿过指缝，带着歪苗、焦馍、炭痕与歌声的气息。

    小七虽盲，却轻声：“明天，继续写歪的。”

    而在每个人心口，那道青痕正悄然生长——

    不再畏惧无知，因为真正的元初，不在石碑上，而在一句“我们来写”的勇气里。

    人，

    从不在某个人身上，

    而在敢不敢在“完整仪式”前，仍选择涂鸦自己的故事。

    而路，

    就藏在那三千次共写的炭痕里，

    和一片由古碑碎片腐化而成的、沉默却肥沃的黑土中。