任其把“家”字写得东倒西歪：“像我们住的样子。”

    风穿过指缝，带着新苗、馍香、纸鹤与星光的气息。

    小七虽盲，却轻声：“明天，继续耕。”

    而在每个人心口，那道白痕正悄然生长——

    不再畏惧平凡，因为真正的赤焰，不在血誓，而在一句“我家在这”的低头里。

    人，

    从不在某个人身上，

    而在敢不敢在“战士”身份前，仍选择蹲下分馍。

    而路，

    就藏在那三千次共扶新苗的呼吸里，

    和一片由和平点亮的、沉默却丰饶的黑土中。