，钉在那里。但他们的影子比白天短了一点，也许是月亮的角度变了，也许是他们站累了，腰弯了一点。

    他坐在那里，手搭在壶上，感觉到手腕上的那些丝。九根丝，都在颤，颤得很轻，像风吹过琴弦，嗡嗡的，不响，但不停。有一根丝颤得特别稳，不是害怕的颤，是那种有节奏的颤，像一个人在走路，一步，一步，一步。

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    他闭上眼睛，跟着那个节奏。一步，一步，一步。那个人在走，走得很慢，每一步都很重，但不停。他在往这边走，往这座城走，往这间铺子走。也许明天就到，也许后天，也许还要走很久。但他在来。

    他睁开眼睛，把手搭在两把壶上。两把壶都是温的，温得稳。他把它们拿起来，揣进怀里，左一把，右一把。两把壶挨着他的胸口，像两颗心脏，跳着两种节奏，但都是温的。

    他站起来，走到门口，从门板的缝隙里往外看。街两头的黑袍人还在，但他们的身影在月光下显得很小，小得像两根钉子，钉在地上，风吹不动，雨打不动，但踩一脚就弯了。

    他转过身，走回柜台后面，坐下来。他拿起笔，蘸了朱砂，在一张空符纸上画了一道符印。不是凡阶的，不是灵阶的，也不是宝阶的。是圣阶的。他没有学过圣阶的符印，但他的笔在走，像一条知道方向的河，自己找到了路。纹路在纸上蔓延，越来越密，越来越深，朱砂渗进纸里，像血渗进皮肤。

    他画了半个时辰，画完了。他把笔放下，看着那道符印。圣阶的，纹路密得像一张织得很密的绸缎，暗纹多得数不清，核心处有一道光，不是金色的，不是白色的，是那种透明的光，像水，像空气，像什么都没有，但又什么都在里面。

    图腾是四个字——“源根深不拔”。四个字排在一起，像一棵树，根扎在地上，枝伸到天上，叶子在风里摇。

    他把符印折好，放进抽屉里，挨着那块石头。石头是温的，温得稳。他把石头拿起来，攥在手心里，感觉到那个温度。不是太阳晒的温，是被人揣在怀里揣了很久的那种温，从皮肉里渗出来的，带着一个人的体温，带着一颗心的跳动。

    他坐在那里，手搭在壶上，等着天亮。壶是温的，温得稳，像一个人的心跳，像一个人的脚步，一步，一步，一步。

    那个人还在走。但他在来。一直在来。