扎得越深，离源头越近。”

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    老人的手不抖了。他把手伸进怀里，掏出一个东西，放在桌上。是一个茶壶，很小，很旧，壶嘴缺了一块，壶把裂了一道缝，但壶是温的，温得很稳。

    “这是我爹留给我的。”老人说。“我爹说，这壶里的水是从源头打上来的。打上来的时候，壶是凉的。放了七十三年，壶温了。”

    林渊看着那把壶，看着壶上的温度。他的商瞳看见了——壶里的温度不是太阳晒的温，不是人手捂的温，是源头的温。那滴水的温度，从地底下渗上来，渗了七十三年，渗到这把壶里，渗到现在。

    “老人家，我想借你的温度。”

    “温度？”

    “嗯。你的铺子在这条街上扎了七十三年的温度，你爹的温度，你的温度，这壶里的温度。把那些温度给我，我把这道符印给你。”

    林渊从怀里掏出一道符印，放在桌上。不是凡阶的，不是灵阶的，是宝阶的——一道他从没画过的符印，纹路像一棵老树，根很深，枝很茂，叶很密，核心处有一道光，褐色的，像树皮，像泥土，像时间。

    “这是什么？”老人问。

    “茶符。宝阶的。能让你的茶铺里的茶永远不坏——茶叶不发霉，茶水不变味，茶壶不裂，茶杯不碎。”

    老人看着那道符印，看了很久。他把手伸出来，搭在林渊的手上。他的手很干，干得像晒了很多年的茶叶，但很暖，暖得像刚泡好的茶。那个温度从他的手心渗到林渊的手心，从林渊的手心渗到符印上。符印上的褐光亮了，亮得沉沉的，像一棵老树，在春天发了新芽。

    老人看着那道亮起来的符印，脸上的皱纹松了一点，像树皮被雨淋湿了，软了。“林老板，谢谢你。”

    林渊把符印放在桌上，转身走了。

    他们走遍了东街。

    林渊一家一家地走，一家一家地换。粮铺、布铺、药铺、杂货铺、茶铺、酒铺、肉铺、菜摊、豆腐摊、针线摊、鞋摊、帽摊、伞摊。每一家铺子都有一个老板，每一个老板都有一双手，每一双手都有一个温度。那些温度不一样——粮铺老板的温度是干燥的，像晒过的谷子；布铺老板的温度是柔软的，像摸了很多遍的绸缎；药铺老板的温度是苦的，像熬了很多年的药汤；酒铺老板的温度是辣的，像喝了很多口的烧酒；肉铺老板的温度是油腻的，像剁了很多年的骨头；豆腐摊老板的温度是嫩的，像刚出锅的豆腐。

    但那些温度都有一个共同点——都是温的。温得不热，但温得久。那是几十年的温度，上百年的温度，一辈子的温度。

    阿九跟在后面，手里提着的布包空了又满，满了又空——符纸用完了，又从铺子里借；朱砂用完了，又从药铺里买；笔秃了，又从针线摊上要了一根针，自己削了一支。

    他也在画符印。不是林渊画的那种宝阶的，是凡阶的，最简单的粮符、布符、药符。一道一道地画，一笔一笔地描，不敢错。他的手不抖了，笔在纸上走，走得很稳，像走了很多遍的路。

    “阿九，你画了多少道了？”林渊问。

    “三十七道。”阿九说。“三十七道凡阶符印，换了三十七个温度。”

    “累吗？”

    “累。但值。”

    林渊看着他的眼睛。眼睛里有血丝，有疲惫，但有一团火——不灭的火。

    天黑了。

    他们走回西门街的时候，月亮已经升起来了。金鳞印还悬在元氏符印的正上方，金光铺满整条街，像一张很大的网。但网下面，有很多盏灯在亮——不是真的灯，是温度。王老头的杂货铺、张老头的早点摊、刘婶的菜摊、陈大姐的针线摊、东街茶铺老人的茶铺、东街粮铺、布铺、药铺、酒铺、肉铺、豆腐摊……

    每一家铺子都亮着一盏灯，每一盏灯都是一个温度。那些温度从铺子的地基里渗出来，渗到根里，渗到网上，渗到“源根深不拔”的符印上。符印上的蓝光亮了，亮得稳稳的，像一盏很大的灯，挂在元氏符印的门口。

    林渊站在门口，看着那些光。他的商瞳在转动，他看见了——那些光不是散的，是连在一起的。一条线连着一盏灯，一盏灯连着一根根，一根根连着一口井，一口井连着一滴水，一滴水连着源头。源头的光从地底下渗上来，渗到每一盏灯里，灯亮了，亮得稳稳的。

    “林渊。”阿九说。“我们换了多少个温度？”

    “四十九个。”

    “四十九个温度，够了吗？”

    “不够。整座城有几千家铺子，四十九个不够。”

    “那怎么办？”

    林渊把手搭在怀里的石头上。石头是温的，温得稳。石头的温度从他的手心渗到他的手腕，从手腕渗到那根丝上。那根丝在往地底下