，笑了。笑得很开，像扇子打开了一样。“好。”

    那天夜里，林渊没有画图，没有看蓝图，没有摸壶。他躺在屋顶上，看着天。天是黑的，黑得像墨。天上有星星，很多星星，亮得像一盏一盏的灯。他的手搭在怀里的龙印上，龙印是温的，温得很稳。龙印的光从怀里渗出来，渗到他的手上，手上那些丝在微微颤动。那些丝连着他的心，连着这座城，连着这片大陆，连着这片海。

    他在想，那些还在海上的人，那些还在溟界的人，那些还在等的人。他们的温够不够？他们的灯亮不亮？他们的根还在不在？

    他的眼睛热了，热了很久。不是想哭的那种热，是那种——被很多只手握住了的那种热，握得很紧，松不开。

    他闭上眼睛，睡着了。睡在屋顶上，睡在星星下面，睡在风里面。风是凉的，凉得像水。但他的手是温的，心是温的，壶是温的，灯是温的，龙印是温的。

    根在长。流在走。温在传。人在来。

    一直在来。