工作室里有一股淡淡的魔力药剂味，夹着淡淡的草药气味，以及安诺前几天炼制时留下的某种说不清楚的焦糊味。

    费舍尔被塔莉娅提着带进来的时候，用馀光把整个房间扫了一遍。

    工作台、书架、一堆叫不上名字的亡灵材料，骨架零件整齐地码在角落。

    没有刑具，也没有那种阴暗审讯室里必备的“氛围灯”，看起来就是一个普普通通的工作室。

    但他的心并没有因此平静下来。

    安诺坐在书桌后，正低着头翻一本书。

    桌上放了一杯茶，还冒着热气，象是刚刚泡好没多久的。

    他的旁边站着一位骷髅法师，骨手上拿着纸笔，看样子是准备记录下费舍尔提供的情报。

    “你有没有什么想主动说的？”

    安诺抬起头，看了他一眼。

    被绑在椅子上的费舍尔注视着他，开口道：

    “我说了，你会放过我吗？”

    “显然是不会。”

    安诺耸了耸肩，似乎并不在意。

    工作室安静了几秒。

    塔莉娅站在门边的阴影之下，一动不动，就象一尊会呼吸的银色摆件。

    费舍尔的目光从她身上扫过，强行压下心跳，开始偷偷调整状态。

    他已经猜到对方想要做什么了，无非是肉体折磨，再加之精神攻击，好从他的嘴巴里得到想要的情报。

    三阶职业者的身体素质，以及经过相关情况的专门训练，他的精神抗性并不低。

    他见过那些施法者施展精神法术来获取情报，大多数需要目视接触，或者通过口诵咒文引导魔力聚焦、用话语引导来达到目的。

    只要闭眼，咬舌保持清醒，不随意露出破绽，把思想放空，就能最大程度避免对方扰乱自己的精神状态。

    他长长呼出一口气，将脑袋里的所有想法全部抛却，试图让自己什么也不去想。

    然后他就想起了一件事。

    那是一张脸。

    三年前，奥卡苏斯帝国北方的一个港口城市，一家叫“盐巴”的小酒馆里，在二楼靠窗的位置。

    他的上线递过来一个皮质信封，指甲缝里有墨水，左耳根有一道旧疤。

    这张脸就这么突兀地出现在了他的脑子里，清淅得象刚发生的事情，怎么压也压不住。

    费舍尔的后背惊出了一层冷汗。

    他没有说话，只是死死咬住了后槽牙。

    认知扭曲不需要任何动作上的辅助。

    再配合上精神控制。

    在对方的身体被控制住，没办法反抗和逃脱的情况下，这一套丝滑小连招确实非常好用。

    身为专业人士的费舍尔显然比绝大多数普通人更快反应过来，拼命往无关的记忆靠近，试图把那张脸往下压，用七七八八的无用记忆盖上去。

    比如回忆昨天买的馒头是多少钱，上个月的接头暗号，某次任务路上一块招牌上写的字，多久没有去找女郎了……

    可这一切都没有任何作用。

    那张脸变得越来越清淅，仿佛突破记忆，真的降临到了他的面前。

    安诺终于抬起头，随口说了一句。

    “继续。”

    费舍尔不知道他在让谁继续。

    但他仿佛感觉到了一双手。

    那双手翻开了他的记忆，将那些无关紧要的事情全部掠过，就象翻看一本书一样，干净利落。

    他张开嘴，本来想说“你什么都得不到”，吐出来的却是那个上线的名字。

    费舍尔能够听见自己在说话。

    可就象是站在很远的地方，看着另一个人口无遮拦，侃侃而谈。

    什么都拦不住，什么都藏不住，所有他压进最深处的东西全都顺着一条他看不见的线，源源不断往上涌。

    安诺的手指轻轻敲了两下书桌。

    他眼皮都没抬，只是简单地说了一句。

    “修道院的结构。”

    信息流水一样涌出来。

    费舍尔的嘴没停过，声音平稳，象是在背一份他早就熟悉的报告。

    修道院坐落在红衫镇东南方向约两百公里的山岭腹地，外围守卫共三十馀，全都是职业者，其中有三位圣职，最低也是三阶水平。

    整个修道院外围有一道双层封锁结界，夜间换岗间隔约两个小时一轮，完全没有任何的死角。

    院内层级分明，“铁面”本人几乎不在地面活动，通常在修道院最深处的地下局域。

    地下区。

    安诺把这两个字在心里画了一个圈。

    “那里在做什么？”

    费舍尔停了不到一秒。

    “实验。”

    他的声音有点奇怪，象是被人扯着舌头一样。