几辆日军五式战车，根本没来得及反应，就被这突如其来的近距离齐射打成了火球。

    “为了那个送油的大爷！打！”

    “为了死在路上的乡亲们！打！”

    哒哒哒哒！

    并列机枪喷出的不是子弹，是金属风暴。密集的日军步兵像割麦子一样倒下。

    “冲锋！碾死他们！”

    李云龙一脚油门踩到底。

    59式坦克冲出了树林，履带卷起雪泥，向着惊慌失措的日军碾压过去。

    这不是战斗，这是宣泄。

    ……

    战斗结束后。

    硝烟散去，雪原上一片狼藉。

    张合的吉普车停在了阵地旁。他刚从太原赶回来，一下飞机就直奔这里。

    他看到了那满地的日军尸体，看到了正在欢呼的战士。

    但他没有笑。

    他径直走向了那堆堆积如山的独轮车。

    在一个被踩扁的油桶前，张合停下了脚步。

    那油桶上，有一个清晰的血手印。那是那个老汉临死前留下的最后的印记。血已经冻成了黑紫色，和黑色的油漆融为一体，分不清彼此。

    张合慢慢蹲下身，伸出手，轻轻抚摸着那个血手印。

    冰凉，粗糙。

    这就是这场战争的底色。

    这不是几个将军的博弈，不是几件新式武器的比拼。这是两个民族意志的较量。

    只要还有这样的人民在，只要还有这样的独轮车在推。

    哪怕关东军有再多的五式战车，有再多的喷气式飞机。

    他们也赢不了。

    “旅长。”赵刚走到他身后，声音低沉，“统计出来了。为了送这批物资，牺牲了……四百三十七名乡亲。”

    张合没有说话。

    他缓缓站起身，摘下那双洁白的手套，整整齐齐地叠好，放在那个油桶上。

    然后，他退后一步，立正。

    对着那些独轮车，对着那片苍茫的雪原，敬了一个标准的、久久的军礼。

    风雪更大了。

    但在这风雪中，那无数辆独轮车压出的车辙印，却像是刻在大地上的丰碑，永远都不会被掩埋。