黑板前，用木棍指着“人”字：“来，跟我念——人——”

    “人——”百余人齐声跟读，声音参差不齐，但洪亮。

    “再念——家——”

    “家——”

    朗读声穿透草棚，飘进寒冷的夜空。远处，镇北城的灯火星星点点，近处，炉火在棚角噼啪燃烧。

    王渊站在棚外，拄着木杖，静静看着这一幕。他没有进去，怕打扰。

    巴图不知何时出来了，站到他身边，低声道：“将军，您不进去说两句？”

    王渊摇头：“宇文大人在讲课，我不掺和。”

    他望着棚内那些在昏黄油灯下，笨拙地握着炭笔、跟着念字的身影，许久，轻声说：

    “巴图，你见过种子破土吗？”

    “见过。”

    “那就是了。”王渊微笑，“这些字，这些课，就是种子。撒下去，总有一天，会长出一片不一样的草原。”

    棚内，朗读声又响起：

    “天——”

    “地——”

    “日——”

    “月——”

    一声一声，在冬夜里，像心跳，像脉搏，像这片土地苏醒的呼吸。

    更远处，采石场的方向，还有人在连夜运石。雪橇划过冰面的声音，与读书声交织在一起。

    一个在建造城池。

    一个在建造人心。

    而春天，就在这声音里，越来越近了。