督统府的后院，俨然是繁华的背面。深秋时节，晚风已带了刺骨寒意，枯黄的败叶在地上翻卷，裹挟着尘土，打着旋儿，最终悄无声息地沉入角落的泥泞里。

    温招的神识探入了督统府，她绕过几处假山，又穿过一片荒芜的园圃，抬眼便见一幢小小偏屋，嵌在院墙最深的角落里，如同被遗忘的枯骨。

    屋子门上挂着一把沉甸甸的崭新铜锁，冷硬而刺目，与那扇雕花木门剥落的朱漆和蔓延的青苔形成突兀对照。

    门缝里透出混浊的昏黄光线，微弱得几乎要消融于暮色中。

    温招正欲离去，一丝声音却如游丝般钻入耳中，起初极缥缈，像是风中残絮，又仿佛梦里呓语。

    可逐渐，那声音渐渐清晰起来，竟是唱曲之声。

    嗓音沙哑却奇异地婉转，含着某种似曾相识的妩媚，宛如久远的胭脂香被尘土掩埋后，又被偶然翻起。

    “……菱花镜碎，难照旧时容，

    锦屏空，画堂只余冷霜浓。

    何处觅得旧时约，

    唯有庭树，摇落西风……”

    那声音细细地唱着，字字句句，竟字正腔圆，仿佛喉中尚存着昔日舞台的灯火辉煌与台下喝彩，只是那袅娜的调子却缠绕着挥之不去的凄惶。歌声忽又拔高，拖着尖利的长腔，尾音颤巍巍地悬在半空，如同绷紧欲断的丝线，刺破了黄昏的沉寂：

    “良人哪-----”

    这“良人”二字骤然拔高，却猛地失了控制，如同绷紧的弦猝然崩断。

    一声尖锐刺耳的嘶叫代替了余韵，如同玻璃刮过石板，令人心头猛地一揪。

    门内随即响起“咚”的一声闷响，像是身体重重撞在了门板上，震得那朽旧的雕花木门簌簌发抖，落下几缕陈年的积尘。

    温招皱了皱眉头，驻在原地。

    周遭突然陷入一片死寂，只有风掠过枯枝的呜咽。不知何时，一只乌鸦停在对面屋脊，驮着沉沉暮色，一动不动。

    她望向那扇紧闭的门扉。

    门内的死寂并未持续太久。一阵压抑的、从喉咙深处挤出来的咯咯声响起，仿佛有什么东西在费力地吞咽着空气。

    这声音很快变了调，膨胀成一阵狂乱的大笑。笑声尖锐又嘶哑，像是生锈的铁片刮擦着骨头，毫无欢愉，只有无边无际的疯癫在狭窄的空间里横冲直撞。

    它撞击着朽坏的木板，震得门框上的积尘簌簌落下，在昏黄的光线里飘浮。

    笑声猛地一收，如同被无形的手扼住了喉咙。紧接着，是更为骇人的声响。

    指甲疯狂地抓挠着木门内侧，发出密集而急促的刮擦声，一下又一下，仿佛要将那厚重的木头生生抠穿。

    那声音里带着一种令人头皮发麻的执着，一种困兽般的绝望挣扎。

    “开门……开门啊！” 一个破碎的女声猛地穿透了抓挠声，嘶喊着，每一个字都像被砂纸磨过，带着血沫的腥气。

    喊声骤然拔高，又瞬间断裂，仿佛绷到极限的弦猝然崩开。门板再次被身体狠狠撞上，发出沉重的闷响。

    抓挠声停止了，只剩下急促而浑浊的喘息，如同破败的风箱在苟延残喘。

    温招眉头微皱，穿过了那残破的墙壁，映入眼帘的是狭窄斗室内的景象。

    一个枯瘦的身影蜷缩在门板后的阴影里，像一团揉皱的旧纸。

    她身上套着一件辨不出原色的破烂衫子，袖口和下摆撕裂成缕，沾满污垢。

    一头灰白纠结的长发披散下来，几乎盖住了整张脸。

    那女人似乎并未察觉温招的存在，兀自沉浸在自己的世界里。

    她枯枝般的手指正神经质地撕扯着自己的头发，动作时快时慢，带着一种令人心悸的专注。

    喉咙里发出意义不明的咕哝，像含着砂砾摩擦。

    “妆……我的妆……” 她猛地抬头，露出一张布满污痕、颧骨高耸的脸。

    眼神浑浊而狂乱，没有焦点地扫视着虚空，像是在寻找一面早已不存在的镜子。

    “他来了……他就要来了……得扮上……扮上才好……”

    声音低哑含混，每一个字都像是从干涸的井底艰难地掏出来。

    她开始用那片碎布徒劳地擦拭着自己的脸颊，动作急促而粗暴，仿佛要擦掉什么看不见的脏污，又或是想把早已褪色的容颜重新擦拭出来。

    “来不及了……来不及了……” 她突然停下动作，身体筛糠般剧烈颤抖起来，眼神里的那点光亮瞬间被巨大的恐惧吞噬。

    她猛地抱紧双臂，指甲深深掐进自己皮包骨头的胳膊里，留下几道暗红的污迹。

    整个身体缩得更紧，几乎要嵌进墙壁与门板形成的那个角落，仿佛要躲避某个步步紧逼的存在。

    万氏……真的疯了？

    温招眉头蹙的更深，“你可是万氏？”温招的神识