另一把折叠椅被打开，放在了谢无争的旁边。

    林锋坐了下来。

    他手里拿着昨天那袋黑巧克力，已经拆开了，正在往嘴里塞一小块。

    两个人并排坐在阳台上。

    一个看书，一个吃巧克力。

    谁也没说话。

    楼下的小区花园里，有人在遛狗。

    一只胖乎乎的柯基在草坪上撒欢，主人在后面追得气喘吁吁。

    远处传来一阵很轻的音乐声，大概是哪家在放歌。听不真切，只有旋律的轮廓被风送过来，模模糊糊的。

    “看的什么？”林锋咬着巧克力，偏过头看了一眼谢无争手里的书。

    “散文集。”

    “好看吗？”

    “还行，文字不错。”

    林锋往前凑了一点，视线落在打开的那一页上，他看了两行，眉头就皱了起来。

    阳光慢慢挪了位置，从脚边爬到了膝盖上。巧克力的甜苦味在空气里淡淡地飘散。

    “手给我。”林锋突然说。

    谢无争转过头，看着他伸过来的那只手。

    “干嘛？”

    “刚才你翻书的时候，我看到你右手食指有个倒刺。”

    谢无争低头看了一眼自己的右手食指，确实有一个极小的倒刺，翘在指甲边缘的皮肤上，大概是最近几天一直在电脑前打字，皮肤干燥导致的。

    “没事。”

    “给我。”林锋催促。

    谢无争将右手递了过去。

    林锋接过来，低下头，拿出指甲刀，极其小心地，将它剪掉了。

    动作很轻，没有痛感。

    然后他翻过谢无争的手掌，看了看手指上那些因为长期敲键盘而磨出的薄茧。

    “你手也太干了。”

    “冬天的正常反应。”

    “家里有护手霜放哪来着？”

    “洗手台下面的柜子里应该有。”

    “什么牌子？”

    “不记得了，之前随便买的。”

    林锋看了他一眼，把他的手放下，站起身，走进了屋里。

    几分钟后，他拿着一管白色的护手霜走了出来。

    “给我。”

    谢无争再次将手递了过去。

    林锋拧开盖子，挤了一小段膏体在掌心，搓了两下，然后握住谢无争的右手，开始涂抹。

    指腹在谢无争的手背上推开那层白色的膏体时，力道有些不均匀，有的地方涂多了，有的地方还露着干燥的皮肤。

    但他很认真。

    一根一根手指地涂。

    从指根到指尖，从手背到手心。

    阳光照在两人交叠的手上。

    护手霜的味道很淡，像是某种不知名的花，被稀释了很多很多倍之后残留的尾调。

    “另一只。”林锋说。

    谢无争将左手也递了过去。

    同样的过程重复了一遍。

    涂完之后，林锋将护手霜的盖子拧好，放在了小方桌上。

    他没有立刻松开手。

    两人的手掌贴在一起，护手霜在掌心间形成了一层薄薄的滑腻触感。

    “好了。”林锋松开手，声音比刚才低了一点。

    “谢谢。”

    “不客气。”林锋转过头，看向阳台外面，“回报是，中午你做饭。”

    “想吃什么？”

    “不知道。你决定。”

    “那就煮个面。”

    “昨天已经吃面了。”

    “炒饭？”

    “冰箱里没有剩饭。”

    “那就现在煮饭，等凉了炒。”

    林锋想了想：“行。”

    谢无争站起身，合上书，走进厨房。

    淘了一杯米，放进电饭锅里。

    加水的时候，他用手指量了一下水位，没过第一个指关节就够了。

    按下开关。

    “咔哒。”

    又是这个声音。

    做饭这件事本身，其实并不需要什么技巧。

    无非就是切菜、开火、调味、装盘。

    但谢无争发现，当你为另一个人做饭的时候，这些简单的步骤会变得不太一样。

    你会在意盐放多了还是少了，会关心火候是不是刚好，会想着对方不喜欢吃葱但喜欢吃蒜。

    这些很微小的事情，会让一道普通到不能再普通的炒饭，变成一种只有两个人之间才能理解的语言。

    饭煮好了，摊在盘子里晾着。

    谢无争从冰箱里翻出了两颗鸡蛋、半根火腿肠、几根小葱和昨天剩下的半颗番茄。

    没有隔夜饭，就用刚煮的。