腰，贴着石墙根往侧面摸，进了麦田，压低身子，在麦秆里推进。

    走了大概三分钟，麦田尽头是一片矮树林。

    进树林之前，奥康纳回头看了一眼来路，然后转过来，嘴角往上撇了撇，轻声说：“两个德国人，搜了个寂寞。”

    麦克唐纳扶着一棵树喘气，靴子上全是泥，帽子歪了个角度扣在脑袋上，样子很是狼狈，“我他妈膝盖……”

    “能走吗？”约瑟夫问。

    “能走。”麦克唐纳把帽子扶正，“就是想骂人。”

    “骂吧。”

    “等我喘匀了再骂，现在没力气。”

    汤姆靠着树干慢慢坐下来，把袖子往下拉了拉，盖住手肘上一道新鲜的蹭伤。

    树冠上有风，把远处的枪声隔在另一个世界，这片小树林安静得近乎不真实。

    四个人就这么靠着树根，谁也没说话，只有呼吸声在慢慢平稳下来。

    *************

    一个小时后，他们找到了大部队。

    又退了。

    这次约瑟夫没问退了多远，问了也没意思，反正都是往南。

    他蹲在一棵法国梧桐后面，用刺刀背面慢慢刮胡子。

    不是为了讲究，但胡子长了会痒，痒了就睡不好，睡不好就容易出错，出错就可能死，逻辑很简单。

    旁边，奥康纳把步枪架在膝盖上，眯眼望着远处出神。汤姆靠着树根坐着，手里握着一封没写完的信，笔搁在膝盖上，墨水风干了也没察觉。麦克唐纳不知道从哪儿找来半块干面包，正一声不响地啃着。

    临时阵地里的气氛就是这样，沉闷得像压在头顶的乌云。

    这几天，他们被德军在屁股后头追着，一路南撤，路上都看见了什么，约瑟夫已经不太想细数了。路边的野战救护站，白布盖着的担架，伤员的呻吟那声音他大概一辈子都忘不了。

    上头的将军们被打怕了，这是底下人私下说的，没人敢大声讲。

    弗伦奇爵士坐在后方，看着地图上一截一截丢掉的法国土地，给出的命令只有一个字：撤。

    于是他们一路向南撤。

    新兵们到这一步，意气风发这四个字，已经是另一个时代的事了。

    约瑟夫把刺刀背面在树干上蹭了蹭，收回了鞘里。

    “你说今天还往哪儿撤？”奥康纳开口，“再撤就到巴黎了。”

    “也许就是要撤到巴黎。”汤姆闷闷的说。

    “撤到巴黎然后呢？”麦克唐纳咬了一口干面包，“撤进英吉利海峡？”

    没人接话。

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    上午十点刚过，阵地里突然动了起来。

    先是一阵急促的马蹄声，来自南边。约瑟夫转过头，看到几名骑马的军官从远处奔来，马速很快，扬起的泥土在晨雾里散开。

    他下意识坐直了身体。

    奥康纳看向那边，眯了眯眼，“那帮人怎么了？”

    麦克唐纳把面包放下，“出什么事了。”

    汤姆把信叠起来揣进口袋，“出什么事能让军官跑这么急？”

    答案五分钟后就来了。

    一个军官骑着马从一个排跑到另一个排，手里挥着一份电文，声音在整条防线上滚过去：

    “停止撤退！全军准备反攻！”

    营地里先是一片死寂。

    几百个人同时停在原地，没有人说话，没有人动。

    约瑟夫看了看周围的战友。

    汤姆张着嘴，像一条刚被捞出水的鱼。奥康纳皱起眉头，看向约瑟夫，眼神是：“这他妈是在说什么？”

    “你们听到了什么？”汤姆终于开口，声音比平时细了半截。

    “反攻。”约瑟夫平静地说。

    “反攻？”汤姆机械地重复，“我们要……进攻？”

    “是这个意思。”

    约瑟夫把步枪往肩上一搭，嘴角扬了一下，没人看见。

    来了。