灭，“我那儿缺个秘书，你来不来？”

    吴家美愣住了。她抬起头，看着何雨柱，像是在判断这话的真假。何雨柱也看着她，墨镜后的眼睛看不清，但嘴角确实是在笑，很淡的笑。

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    “秘、秘书？”她结结巴巴，“我……我只有高中学历，家丽才是大学生……我、我不配……”

    “我小学毕业。”何雨柱打断她，站起身，拍了拍裤腿上的灰，“现在是《新晚报》的副总裁。你说，学历这东西，有用吗？”

    吴家美张着嘴，说不出话。

    她看着何雨柱，看着这个站在铜锣湾街头、穿着笔挺西装、说自己小学毕业的男人。

    太阳正好移过楼房的遮挡，一束光打在他身上，给他整个人镀了层金。

    那一刻，吴家美觉得，这个人不像活在现实里，像从什么神话里走出来的，带着一股子不管不顾的、蛮横的劲。

    去报社的路上，吴家美一直很沉默。

    她挨着何雨柱走，但中间隔着半步的距离。脚步很轻，很慢，像怕踩碎什么。

    何雨柱走得快，她得小跑才能跟上，崴了的脚一瘸一拐，疼得她眉头紧皱，但没吭声。

    “何先生，”她终于开口，声音很小，像蚊子哼，“我……我性子软，没野心，也不爱跟人争。报社那种地方，听说竞争很厉害……我、我怕我做不来。”

    “做不来就学。”何雨柱没回头，步子也没停。

    “要不……我回家跟家丽商量商量？”吴家美又说，声音更小了，“她比我聪明，让她帮我拿主意……”

    何雨柱停下，转身看着她。墨镜后的眼睛看不清，但吴家美能感觉到那目光，像两把薄薄的刀片，在她脸上刮过。

    “商量什么？”何雨柱说，声音很平，但带着不容置疑的力度，“工作是你的，日子是你的。别人能替你活？”

    他伸手，抓住她的手腕。

    手很热，掌心有粗糙的老茧，磨得她皮肤发疼。

    他拉着她就走，步子更快了。

    吴家美踉踉跄跄跟着，高跟鞋敲在石板路上，发出凌乱的“咔咔”声，在喧嚣的街上像某种慌乱的鼓点。

    报社大楼在德辅道中。

    旋转门，大理石地面，水晶吊灯。

    吴家美一进去，就被那股热烘烘的、混杂着油墨、汗水和焦虑的气味淹没了。

    打字机的声音像暴雨，噼里啪啦，从各个办公室涌出来。

    电话铃此起彼伏，尖锐，急促，像催命。

    人们抱着文件跑来跑去，皮鞋踩在地上发出密集的鼓点，说话声、争吵声、呵斥声，混成一片嗡嗡的巨响，震得人耳膜发疼。

    吴家美站在大厅中央，手脚冰凉。

    她看着那些匆匆走过的男女，女的穿旗袍或洋装，妆容精致，但眼神疲惫；男的穿西装，头发梳得油亮，但领带歪斜，眼袋发青。每个人都像上了发条的玩具，停不下来，慢一步就会被碾碎。

    “何先生……”她抓住何雨柱的袖子，手指在抖，“我、我很笨的……真的……我可能做不好……”

    何雨柱没说话，拉着她走进电梯。电梯是铁栅栏的，运行时发出“哐当哐当”的呻吟，像老人的咳嗽。数字灯一层层亮起：2、3、4……吴家美盯着那些跳动的铜数字，觉得自己的心也跟着一跳一跳的，快要从嗓子眼里蹦出来。

    五楼。

    走廊铺着深红色的地毯，吸走了脚步声，但那种压抑的、紧绷的气氛更浓了。何雨柱推开一扇门，上面挂着“副总裁办公室”的牌子。

    屋里很大，很安静。

    和外头的喧嚣像是两个世界。三面墙都是书架，塞满了精装书和文件夹。

    窗前是张巨大的红木办公桌，桌上堆着半尺高的稿纸，镇纸是块沉甸甸的生铁。

    沙发是真皮的，茶几上摆着茶具。空气里有雪茄和旧书的味道。

    “坐。”何雨柱指了指沙发。

    吴家美没坐。她站在屋子中央，手绞着衣角，低着头，像等待审判的犯人。

    “工作很简单。”何雨柱走到办公桌后，坐下，从抽屉里拿出个本子，扔在桌上，“接电话，记留言。谁打来的，什么事，约什么时间。字会写吧？”

    吴家美点头，声音像蚊子哼：“会……”

    “那就行。”何雨柱靠进椅背，双手交叉放在肚子上，看着她，“知道我为什么选你吗？”

    吴家美摇头。

    “第一，你会接电话。”何雨柱说，嘴角勾起一个很小的弧度，“第二，你长得漂亮。”

    吴家美的脸“唰”地红了。她猛地抬头，看着何雨柱，眼睛里满是震惊，还有一丝被冒犯