他爬上甲板。天边已经泛起了鱼肚白，很淡，很稀薄，像掺了水的牛奶。

    海风小了，海浪也平了。

    远处的九龙亮起了零零星星的灯，是早起的人家。有海鸥在叫，声音尖利，在寂静的晨空里传得很远。

    何雨柱站在船头，看着渐渐亮起来的天，和脚下这艘被掏空了的巨轮。白色的船身在晨光里泛着冷硬的光，像具巨大的、被开膛破肚的尸体。

    他笑了笑，很短促的一声。然后锁定码头上的坐标他刚才站的那个水泥墩子。

    瞬移。

    身影消失。甲板上空无一人，只有海风，和海浪拍打船身的、单调的、沉闷的声音。

    何雨柱回到伊莎贝拉的公寓时，天已经亮了。

    晨光从窗帘的缝隙漏进来，在地上切出一道道金色的杠子。

    空气里有咖啡的香气，混着煎蛋和培根的味道。伊莎贝拉在厨房忙活，穿着他的白衬衫，下摆到大腿，光着腿，头发随便扎了个马尾，哼着法国民谣。

    听见开门声，她探出头，脸上带着笑：“回来啦？去哪了，这么早。”

    “散步。”何雨柱说，脱了胶底鞋，走到沙发前，瘫坐下。

    累，是真累。

    虽然吃了回春丹，但那种精神上的疲惫，像潮水，一阵阵涌上来。

    他闭上眼，觉得骨头缝都在发酸。

    伊莎贝拉端着早餐出来，放在茶几上。

    煎蛋，培根，烤面包，咖啡。

    很简单的西式早餐，但摆盘精致，煎蛋是太阳蛋，蛋黄圆圆的，像个小太阳。她在何雨柱身边坐下，头靠在他肩上，手指在他太阳穴上轻轻按着。

    “昨晚……谢谢你。”她低声说，法语口音的英语，软软的，黏黏的，“没有你，我不知道会怎样。”

    “都过去了。”何雨柱说，没睁眼。

    “马特他……以前不是这样的。”伊莎贝拉继续说，声音有点飘，“在巴黎时，他很绅士，很温柔。不知道怎么了，这次来香港，像变了个人。”

    何雨柱没接话。他心里冷笑。

    绅士？温柔？

    狗穿上衣服还是狗。

    但他没说，只是伸手，搂住伊莎贝拉的腰，把她往怀里带了带。

    伊莎贝拉安静下来，脸贴在他胸口，听着他的心跳。

    过了很久，她忽然说：“何，你会一直在我身边吗？”

    何雨柱睁开眼，低头看着她。

    她的眼睛很大，很蓝，在晨光里像两块透明的宝石，里面盛着期待，还有一丝不安。他看了很久，然后点头：“会。”

    伊莎贝拉笑了，眼睛弯成月牙。

    她凑上来，吻他。

    很轻，很柔，像羽毛。

    然后她起身，走到留声机前，放了张黑胶唱片。

    是爵士乐，慵懒的，甜蜜的，女歌手的声音沙哑，像在呻吟。

    两人吃早餐。何雨柱吃得很慢，每一口都嚼很久。

    面包烤得焦黄，抹了黄油，很香。

    煎蛋流心，混着培根的咸香。

    咖啡很苦，但苦后有回甘。伊莎贝拉小口吃着，眼睛一直看着他，像在看什么稀世珍宝。

    吃完，何雨柱靠在沙发上，闭上眼。

    伊莎贝拉收拾了盘子，回来，蜷在他身边，头枕在他腿上。

    留声机还在转，爵士乐还在响，阳光从窗帘的缝隙漏进来，在两人身上跳跃，暖洋洋的，懒洋洋的。

    何雨柱睡着了。

    他做了个梦。

    梦里，他把那九千吨面粉运回了四九城。

    面粉堆在广场，白花花一片，像下了场大雪。

    ”的货舱里时，是上午十点。阳光从舱口照进来，在空荡荡的舱底投下一方刺眼的光斑。

    光斑里有粉尘在飞舞，密密麻麻，像活的。

    他张着嘴，瞪着眼，像条离水的鱼。手里的雪茄掉了，在积了厚厚一层粉尘的地上滚了滚，灭了。

    他身后跟着几个人大副，二副，货主代表，还有两个穿制服的警察。所有人都张着嘴，瞪着眼，像一群雕塑。

    货舱是空的。不，不是完全空，角落里还堆着大概三千吨面粉，用麻袋装着，孤零零的，像被遗弃的孤儿。

    但原本应该堆到舱顶的一万两千吨面粉，不见了。

    九千吨，不翼而飞。

    没有破门，没有撬锁，没有搬运痕迹，甚至连麻袋都没留下装面粉的麻袋，也跟着面粉一起消失了。

    地上积了厚厚一层粉尘，踩上去软绵绵的，像雪。

    空气里有浓烈的面粉甜香，混着粉尘的呛人气味。

    除此之外，什么都没有。没有脚印，没有车辙，没有拖拽的痕迹。

    九千吨面粉，像被鬼吃了，