村屋三百米外，一栋老旧的住宅楼。

    六楼，一个狭小的房间。

    房间很简陋，一张单人床，一把椅子，一张小桌子。

    窗户对着刘特作的村屋，中间隔着几栋低矮的建筑。

    花鸡坐在窗边，望远镜架在窗台上。

    他穿着灰色T恤，牛仔裤。

    桌上放着一个笔记本，记着时间和行踪。

    “14：30，目标进入安全屋。”

    “15：00，有车送东西过来。”

    “15：20，目标在客厅打电话。”

    旁边还放着相机，保温杯，两个面包。

    花鸡举着望远镜，看着村屋的窗户。

    窗帘拉着，看不到里面。

    但他能看到门口停着的两辆车，黑色SUV，车窗贴了深色膜。

    车旁站着两个人，应该是保镖。

    花鸡放下望远镜，拿起相机，对着村屋拍了几张照片。

    然后他看了眼手表，在笔记本上记下时间。

    他做这些动作很熟练，像是做过无数次。

    没有多余的表情，没有多余的动作。

    专业，冷静。

    花鸡喝了一口保温杯里的水，又拿起望远镜。

    村屋的窗帘还是拉着。

    他继续等。

    下午五点，天色开始暗下来。

    花鸡放下望远镜，揉了揉眼睛。

    他看了一整天，眼睛有些酸。

    但他没休息，又拿起相机，检查了一遍照片。

    确认都拍清楚了，他把相机放回桌上。

    然后掏出手机。

    一个老款的按键手机，没有任何特殊功能。

    他打开短信，输入一串地址：“元朗屏山老村……”

    他看了一眼，按下发送。

    短信发出去了。

    他放下手机，站起来，走到窗

    边。

    天快黑了，路灯陆续亮起来。

    村屋里也亮了灯，透过窗帘，能看到昏黄的光。

    花鸡站在那，看着那栋村屋。

    他没有急着行动。

    他在等命令。

    在那之前，他只需要盯着，确保目标不会跑掉。

    花鸡转身，走回椅子前，坐下。

    他拿起一个面包，撕开包装，咬了一口。

    嚼得很慢，眼睛还是盯着窗外。

    夜色越来越深。

    三天后凌晨，赤鱲角机场。

    航站楼里空荡荡的，日光灯惨白，照在地板上反着光。

    清洁工推着车从走廊那头过来，轮子在地上发出吱呀的声音。

    免税店的卷闸门都拉下来了，只有便利店还亮着灯，店员趴在柜台上打盹。

    入境大厅，稀稀拉拉几个人排队。

    红眼航班刚落地，乘客们拖着行李箱，脸上都是疲惫。

    队伍最后面，站着两个男人。

    一个高瘦，一米八五左右，穿黑色夹克，牛仔裤，运动鞋。

    头发很短，贴着头皮，眼窝深陷。

    另一个肩膀很宽，一米七五，灰色卫衣，工装裤。

    脖子粗，手臂上有隐约的纹身从袖口露出来一点。

    两人各自拖着一个行李箱，表情平淡，像是刚结束一场漫长的旅行。

    队伍往前挪。

    高个子走到海关窗口前，递上护照。

    护照封面是深蓝色的，菲律宾。

    海关接过，翻开，扫了一眼照片，又看了看他。

    “来港目的？”

    “旅游。”高个子笑着说。

    他的笑容很自然，眼神温顺，像个普通游客。

    但他的手插在夹克口袋里，食指在布料上轻轻敲着节奏。

    那是种很微妙的动作，节奏均匀，频率固定。

    只有受过特殊训练的人才会有这种下意识的习惯。

    海关没注意到，继续问：“住哪里？”

    “尖沙咀。”

    “待几天？”

    “一周。”

    海关在电脑上敲了几下，看了看屏幕，盖章，把护照递回去。

    “下一位。”

    高个子接过护照，转身离开。

    肩宽的男人走上来，同样的流程，同样的问题。

    他话更少，声音很低，有些沙哑。

    海关盖章放行。

    两人拖着行李箱往前走，经过安检。

    行李箱通过扫描仪，屏幕上显示出里面的东西。

    衣服，洗漱用品，相机，还有一堆零碎的金属件，支架、脚架、螺丝、电池