那是阿赫金等三个日知者轮流在用地脉术轰墙。

    马尔登用命换来的这道墙撑不了太久。

    老元帅把这一切尽收眼底。

    “亨利，我们还有多少人能动？”

    亨利抹了把脸，飞快地估了个数。

    “能站着打的……大概六七十个，弹药……最多一成，机枪还有半个弹鼓。”

    子弹快没了，机枪也只剩最后一口气。

    而墙外是几百个不要命的维兰人，还有三个正在想办法轰开这层乌龟壳的日知者。

    老元帅上前了一步。

    所有人的目光，疲惫的、受伤的、浑身是泥和血的，齐刷刷地转向了他。

    他把那根陪了他半辈子的手杖重重地往泥里一拄，挺直了腰。

    “我叫克莱蒙·瓦扎尔。”

    没有人说话。

    在场没有一个人不认识这个名字。

    卡迈尔的沙漠到瓦兰的冰原，三十年来罗兰德每一场拿得出手的胜仗背后几乎都站着这个名字。

    课本里有他，酒馆的歌谣里有他，新兵入伍第一天听的故事里也有他。

    可在今天之前，没几个真正见过他本人。

    此刻这个名字从他自己嘴里说出来，落在这片血泥遍地的废墟上，所有人的脊背都不由自主地挺了起来。

    杜兰下意识地站直了；那个刚吐过的新兵抹了把嘴，把刺刀攥得更紧；杰森撑着车厢，挣扎着想站起来，被诺埃一把扶住。

    “我们输了吗？”

    老元帅环视众人，自问自答。

    “或许吧。因为我们孤立无援，因为敌人源源不断。”

    “但是！”

    声音陡然响了起来，像是铁锤砸在铁砧上。

    “我们输掉的只是这一场战斗，我们没有输掉尊严。”

    他抬起手杖，指向身后那节车厢。

    “罗兰德的孩子们，我们的血里流淌的……是罗兰德母亲赋予我们的，钢铁般的意志！”

    “而在我们的身后躺着的，是我们的兄弟，是那些把命交到我们手上，再也没能站起来的战友。”

    有人攥紧了拳头，有人的鼻子开始发酸。

    老元帅松开手杖，反手按上了腰间的佩剑。

    锵——

    佩剑出鞘。

    晨光刚好从石墙的裂缝里漏进来，照在剑身上，反出一道冷光。

    老元帅举起佩剑，剑尖越过那道布满裂纹的石墙，直直地指向墙外那片密密麻麻的敌人。

    “全体听令——！”

    六七十个人几乎在同一瞬间挺直了身子。

    血还沾在脸上，泥还糊在身上，但每一双眼睛都亮了起来，望向那柄指向墙外的剑。

    “上——刺刀——！”