然后她转身，走回壁炉边，拿起一块空白的竹片和一小截木炭，在竹片上写下了四个字。字迹工整，笔画有力，不像一个五岁的孩子写的。

    “火种不灭。”

    她把竹片递给陈望。

    陈望接过竹片，看着上面那四个字，看了很久。壁炉里的火噼啪作响，火星从烟道飞出去，飞进雨里，飞进竹海里，飞进苍梧星灰蒙蒙的天空里。那些火星很小，很小，小到一碰到雨水就灭了。但那些火星曾经烧过。在竹海里，在哨站里，在陈望的心里，在沈安澜的眼睛里。

    “火种不灭。”他念了一遍这四个字，声音很轻，但念得很重。每个字都像一颗钉子，钉进他心里的那堵墙上。墙上裂开了一道缝。光从那道缝里透进来。

    沈安澜看着那道光，点了点头。

    “火种不灭。”

    雨还在下。但天快晴了。