他指了指我那些稿纸：“所以我对文字的东西...比较敏感。你发表在《伦敦信使》上的那篇，我舅舅带回过校样。”

    原来如此。

    没落的造船世家，转型的印刷作坊。

    难怪既有那种老派绅士的做派，又对机械和油墨如此熟悉。

    我心里某个角落微微一动。

    “印刷作坊...”

    我重复着，脑子里已经开始盘算能不能用批发价印刷我的下一本小说了。

    “嗯，主要印些商业手册和教会小册子。”

    他语气依旧平静，听不出是否为此感到失落，“比不上你写的故事精彩。”

    他把最后几本书塞进书架，转身时，目光再次落在我那些写满字迹的稿纸上，眼神锐利得像个编辑。

    “你写的那个东方背景的故事...”

    他忽然说，“虽然只看过片段，但里面的细节...很真实。不像凭空想象的。”

    我心里一紧，像是被人冷不丁戳中了最隐秘的角落，面上却不动声色，熟练地甩出准备好的借口：“图书馆里什么书都有。”

    他看了我一眼，那眼神似乎能穿透我那层薄薄的伪装，但没再说什么，开始铺床单。

    我看着他对面那张不再空着的床，看着这个闯入我独居空间的、带着印刷油墨和机械原理气息的室友。

    看来我的“隐居”生活正式宣告结束。

    窗外，雨彻底停了。

    我低头看着稿纸，那个卡住的情节突然有了转机——也许可以利用门轴卡顿时产生的视觉错觉？

    这个念头让我重新拿起了钢笔。

    或许，多个室友……也没那么糟？