汤姆的手指收紧，羊皮纸边缘被捏出细微的褶皱。

    他深吸一口气，强迫自己继续往下看。

    第六页的笔迹又恢复了工整，但字里行间多了一些更深沉的东西：

    关于你信里提到的“选择”，你说，爱是一种选择，选择看见一个人的全部，然后依然选择靠近。

    我想了很久。

    也许你是对的。也许爱不是魔法，不是感觉，不是激情，而是一种持续不断的选择。

    选择在清晨醒来时，依然想看见你的脸；选择在疲惫不堪时，依然想听到你的声音；选择在愤怒或失望时，依然愿意理解，愿意等待，愿意相信。

    如果这是爱，那么我选择你，汤姆。

    从很久以前就选择了，在我自己都没有意识到的时候。

    也许是从伍氏孤儿院那个潮湿的下午，我把橘子汽水递给你，而你用那双黑眼睛盯着我看的时候；也许是从你第一次魔力暴动，我抱着你告诉你“这不是你的错”的时候；也许是从更早，从你两岁，我第一次把你抱起来，感觉到你那么小、那么轻，却又那么固执地抓住我手指的时候。

    时间是一条奇怪的河流，我们都在其中漂浮。

    但有些选择，一旦做出，就成了锚点，让我们不至于被水流冲散。

    你是我的锚点。

    汤姆的喉咙有些发紧。

    他垂下眼，浓密的睫毛在眼睑下投出小片阴影，遮挡住了眼底翻涌的情绪。

    礼堂的喧嚣在这一刻变得格外刺耳。

    周围学生的谈笑声，格兰芬多那边传来的一阵哄笑，拉文克劳长桌上激烈的辩论声，所有这些声音都像隔着一层厚重的帷幕，模糊而不真实。

    只有手中这些羊皮纸上的字迹，清晰得仿佛刻在视网膜上。

    他翻到最后一页。

    这一页的笔迹格外工整，每一个字都写得极其认真，像在完成一项重要的仪式：

    现在是深夜十一点，我该去睡了。

    床很大，很空。

    我试了试你常睡的那一侧，枕头比我习惯的矮一些，床垫的硬度也不一样。我猜你昨晚也经历了类似的适应过程，这让人有点……孤独。

    但没关系。

    分离只是暂时的，而我的想念是持续的。

    记得按时吃饭，别熬夜，别做太危险的事（我重复一遍，因为我知道你会假装没看见）。

    如果遇到麻烦，无论是什么，都可以告诉我。我不是巫师，但或许我能用我的方式帮你。

    最后，谢谢你的信。我把它放在床头柜的抽屉里，每天晚上睡前读一遍。那些“命令”我会遵守，我保证。

    期待你的回信，哪怕只有一行字。

    永远是你的，

    埃德蒙

    信到此结束。

    汤姆坐在那里，手里捏着最后一张羊皮纸，很久没有动。

    晨光透过高高的彩绘玻璃窗洒进礼堂，在他低垂的侧脸上投下斑驳的光影。周围的学生开始陆续离开，早餐时间即将结束，上午的课程就要开始。

    但他似乎完全没有注意到。

    脑海里反复回响着那些字句：

    “你是我的袋底洞。”

    “我需要你。”

    “你是我的锚点。”

    “我选择你。”

    还有最后那句，“永远是你的，埃德蒙。”

    每一个字都像一颗投入深潭的石子，在他心底激起一圈圈越来越大的涟漪，搅乱了昨晚好不容易才平静下来的水面。

    那些被锁进囚笼的情感，依赖，渴望，思念，甚至那些他自己都不愿承认的软弱，此刻像被释放的囚徒，疯狂地撞击着心防，试图冲破理智的束缚。

    汤姆的指尖无意识地收紧，羊皮纸在他手中发出细微的摩擦声。

    然后，他极其仔细地将所有信纸按照原来的顺序叠好，重新塞回深绿色的信封里。

    动作很慢，很稳，仿佛在完成一件极其精密的仪式。

    做完这一切，他才抬起头，看向礼堂前方教授席的方向。

    邓布利多教授正一边喝着一杯看起来颜色诡异的饮料，斯拉格霍恩教授在翻阅一本厚重的魔药典籍。其他教授或在用餐，或在整理教案。

    没有人注意到斯莱特林长桌角落里的他。

    汤姆站起身，黑袍无声地拂过地面。他将那封厚厚的信小心地收进长袍内袋，紧贴着胸口的位置，就像埃德蒙将他的信放在床头柜抽屉里一样。

    然后，他转身离开礼堂，脚步平稳，背影挺拔，看不出任何异常。

    走廊里挤满了赶往教室的学生。汤姆穿过人群，对周围的问候和敬畏目光视而不见。

    他的思