埃德蒙站在通道口，逆着光，脸在阴影里看不清表情。阳光从他身后照过来，勾勒出肩膀的轮廓，领带的线条，还有垂在身侧的那只手。

    那只手里握着一把枪。

    军用的韦伯利左轮，黑沉沉的枪身被阳光照出一小片反光，枪口朝下，对着地面。

    汤姆盯着那把枪。

    什么时候买的？为什么带着？他知道埃德蒙有枪，但从来没见他用过。在白厅上班不需要枪，在家里不需要枪，在对角巷的书店里等人不需要枪。

    除非——

    除非他早就知道这条巷子不安全。除非他早就听说过翻倒巷拐角这段通道是黑巫师堵人的好地方。除非他在书店里坐了一个多小时，坐不住了，出来找他。

    他看见了多少？

    汤姆的呼吸变得很浅，他不敢深呼吸，怕那口气太重，会惊动什么。

    他仔细看着埃德蒙的脸，想从那片阴影里读出一点什么。恐惧、厌恶、犹豫、退缩——任何一点都行。任何一点都能告诉他，埃德蒙看见了什么，在想什么，会怎么做。

    他是否看见他杀人，用不可饶恕咒，还处理了尸体，干净利落的像做过很多次。

    埃德蒙会怎么想？

    汤姆盯着他的脸，那张脸从阴影里慢慢显露出来，他往前走了一步。

    汤姆的手指在魔杖上又紧了一分。他的脑子里开始转了，像一台被重新启动的机器，每一个齿轮都在疯狂地转。

    遗忘咒。

    改良版的，他研究过很久，可以精确到只抹去最近几分钟的记忆。不需要太长时间，只需要抹掉他走进这条通道之后看见的一切。他会醒来，发现自己站在书店门口，以为只是出来透了透气。

    然后他们会一起回家、吃晚饭、说话、睡觉、一切如常。

    他在想，如果他害怕了，如果他转身跑了，他要把埃德蒙关在里德尔庄园的地窖里。

    他要把所有的门都锁上，施上咒语，谁也进不来，谁也出不去。他要把他关在一个只有自己能去的地方，每天看着他，每天确认他不会离开。

    他要让他永远在自己身边，无论他愿不愿意，无论他怕不怕。

    但他的手没有抬起来。

    埃德蒙又走了一步。

    他的脸从阴影里露出来，阳光照在他的额头上，他的眉骨和眼睛变得清晰。

    汤姆看着那双眼睛。

    深绿色的，在阳光里泛着浅浅的金棕色。没有恐惧，没有厌恶，没有犹豫，没有退缩。

    只有一种东西，他见过很多次。在埃德蒙看他写的信时，在埃德蒙把晚餐端上桌时，在埃德蒙半夜醒来帮他掖被角时，在埃德蒙对他说“整个夏天都是你的”时。那是他从来不知道怎么定义、只知道全世界只有这个人会给他的东西。

    埃德蒙又走了一步，现在他们之间只有三步的距离。汤姆能看见埃德蒙衬衫领口扣子开着，他握枪的那只手骨节分明。

    他把枪举起来。

    汤姆的呼吸停了。

    但埃德蒙没有把枪口对着他，他把枪口对着地面，拇指稳稳扣住枪身后那枚凸起的击锤，轻轻向前一松。

    咔。

    很轻的一声，在安静的通道里像针掉在地上。金属归位，击锤稳稳卡在半压的卡槽里。

    他把枪插回腰间，用外套盖住，然后抬起头。

    他看着汤姆。

    “受伤了吗？”

    汤姆没有回答。

    他的脑子还在转，还在找那个应该出现的表情，应该出现的神色，应该出现的东西。任何能让他确认“埃德蒙看见了，埃德蒙害怕了，埃德蒙要走了”的东西。他找不到。

    埃德蒙走过来，伸出手，把他的魔杖从僵硬的指间轻轻抽走。

    “你手好凉。”

    汤姆低头看着自己的手。

    魔杖没了，手还保持着握东西的形状，指节泛白，掌心有一道被杖身压出来的红痕。埃德蒙的手覆上来，温热的，干燥的，把那些僵硬的指头一根一根掰开，掌心贴着掌心，手指嵌进指缝。

    “我问你受伤了吗。”埃德蒙又说了一遍。

    汤姆摇头。

    埃德蒙点点头。他把汤姆的魔杖翻了个面，杖尖朝下，轻轻塞回他的袖口里，动作很仔细，像帮人整理袖口。

    “下次，”他说，“不要离尸体那么近施清理咒，灰会沾到袍子上。”

    汤姆低头看了一眼自己的袍子。下摆确实有一点灰白色的痕迹，是那两具尸体烧剩的东西飘过来沾上的。他刚才太急了，没注意。

    “好。”他说。

    声音从喉咙里出来，比自己预想的要哑。

    埃德蒙的手还握着他的手，没有松开。