陆军部的战后军官转业安置计划，是八月中旬开始在小范围内流传的。

    一份不长的备忘录从科室流出来，在几个关键人物的办公桌上转了一圈，又沉下去了。

    没有正式文件，没有会议纪要，连起草人的名字都被抹掉了。但消息像水一样，总能找到缝隙渗出去。

    菲利普是在食堂听说的。那天中午他一个人坐在角落，面前摆着一份已经凉了的炖牛肉，对面坐过来一个军需部的少校，姓汤普森，圆脸，说话快，吃饭也快，嚼着东西的时候声音含混不清，但菲利普还是听清了那几个关键词——“战后”“转业”“安置”“需要有人牵头”。

    他没接话。只是听着，点头，偶尔问一句“然后呢”。汤普森说完就走了，盘子都没收。

    菲利普坐在那里，把最后一口凉掉的炖牛肉咽下去，然后拿起餐巾纸，慢慢擦了擦嘴。

    陆军部要推这个计划，缺一个能协调军方和地方的人。不是缺一个“职位高”的人，是缺一个“两边都能说上话”的人。

    军方要的是面子，地方要的是实惠，两边都不肯先让步。

    菲利普想了一整个下午。想的时候他在训练场上，带着那帮新兵做障碍跑。他站在终点，手里拿着秒表，嘴里喊着“快点快点”，脑子里却在转另一件事。

    一个新兵从独木桥上滑下来，屁股摔在泥地里，他走过去，伸出手，把那个年轻人拉起来，拍了拍他的肩膀说“再来一次”。

    新兵跑远了，他低头看了一眼自己的手。掌心有泥，还有一道被绳子磨出来的红痕。他把手在裤腿上蹭了蹭，重新按下秒表。

    他去找了军需部的汤普森，汤普森又带他去找了陆军部的一位准将。

    准将姓莫里斯，头发花白，眉毛很浓，说话的时候喜欢用手指点桌面，一下一下的，像在敲某种只有他自己能听见的节拍。

    莫里斯听了菲利普的来意，没有立刻回答。他靠进椅背里，把老花镜摘下来，放在桌上，然后用那双被镜片压出红印的眼睛看着菲利普。

    “你知道这个计划为什么一直推不动吗？”他问。

    菲利普说：“因为两边都不想吃亏。”莫里斯的手指在桌面上停了一下。“你比你看起来聪明。”他说。

    菲利普没有接话。莫里斯重新戴上眼镜，从桌上那一摞文件里抽出一份，递给菲利普。

    “这是草案。你先看看。看完了，告诉我你怎么想的。”菲利普接过来，没有当场翻开，只是说了一句“好”。

    莫里斯看了他一眼，像一个人在打量一件不知道值多少钱的货物。

    菲利普走出陆军部大楼的时候，天已经快黑了。

    夏日的黄昏很长，太阳早就落下去了，天边还剩一道暗红色的光，像一条快要燃尽的炭。

    他站在台阶上，把那份草案从文件袋里抽出来，就着最后一点天光翻了翻。字很小，行距很密，有些段落被划掉了又重新写过，旁边还有手写的批注，字迹潦草得几乎认不出来。

    他把草案塞回去，走下台阶。车停在路边，他拉开车门，坐进去，没有立刻发动。他把座椅靠背调低了一点，靠在上面，闭着眼睛。

    脑子里太乱了，像一杯水已经倒到杯口了，再加一滴就会溢出来。他需要一个人说说话，他睁开眼睛，拿起车里的电话，拨了一个号码。

    “埃尔。”

    “嗯。”电话那头的声音很平静，像早就知道他会打来。

    “你在忙吗？”

    “不忙。你说。”

    菲利普靠在椅背上，看着挡风玻璃外面那条渐渐暗下去的街道。路灯还没亮，天边的红光也快灭了，整个世界像泡在一缸深蓝色的水里，什么都看不清，什么都摸不着。

    “陆军部在推一个战后军官转业安置的计划。”他说，“需要有人牵头，协调军方和地方的关系。我想做。”

    电话那头沉默了两秒。“你想清楚了？”

    “想清楚了。”

    “好。你明天晚上来家里吃饭。我们细聊。”

    “好。”

    菲利普挂了电话，把听筒放回去。他坐了一会儿，然后发动引擎，车灯亮了，把前面那堵墙照成惨白色。

    车慢慢滑出去，拐过街角的时候，路灯终于亮了。一盏接一盏，像有人在黑暗中一个一个地按下开关。

    第二天傍晚，菲利普准时出现在卡多根广场17号的门前。他按了门铃，来开门的是汤姆。穿着一件白色的旧衬衫，袖子卷到手肘，手里拿着一本书，拇指夹在读到的那一页。

    他看了菲利普一眼，侧身让开。“他在书房等你。”

    菲利普走进去。门厅里有一股淡淡的花香，是从客厅那瓶绣球花传来的。蓝的紫的粉的挤在一起，像一群穿错衣服的小孩。