跟前，伸手翻了他的褡裢。

    没多话。

    翻完了，往门里扬了下巴。

    “进去找管事。食堂后面那排矮房，门口挂个木牌子的就是。”

    陆九点头哈腰进了门。

    一进门，脚步却慢了半拍。

    不是故意的，是本能。

    庄子太整了。

    太整了。

    四千亩地从主路两边铺开，一块一块方方正正，田埂修得跟拿尺子量过似的。

    每隔五十步插一根竹竿，竿顶绑着不同颜色的布条，红的，蓝的，黄的。

    这是标记。

    陆九十二年暗桩，蹲过辽东军镇，混过南京守备营。

    他太熟悉这东西了。

    这不是庄稼地。

    这是校场啊。

    靠近主路的几百亩已经翻过了，深褐色的泥土翻得细碎，一道道隆起的土垄整整齐齐，垄上每隔一尺挖了个浅坑。

    坑里埋著东西。

    陆九走近了一步，拿余光瞥了一下。

    坑里搁著半截圆不溜秋的玩意儿，切面朝上，白中带黄，沾著湿土。

    显然是刚埋进去没多久，切面上渗出的汁水还没干。

    这不是粮种。

    不是他认得的任何一种东西。

    不是麦，不是粟，不是豆，不是高粱。

    那是什么？

    他没停脚，继续走。

    但这个东西已经刻进脑子里了。

    十二年暗桩的规矩：眼睛扫到的东西，进了脑子就别想出来。

    什么时候用，用在哪儿，到时候再说。

    食堂后面的矮房找到了。

    门口确实挂著块木牌，上面写了个“事”字。

    管事的坐在门里一张条凳上。

    四十多岁，黑瘦，两颊凹下去，颧骨支棱出来。

    下巴上一道旧伤疤，从嘴角斜著拉到耳根底下，疤肉翻卷著，颜色比旁边的皮肤白了一截。

    陆九刚要开口，管事抬起头看了他一眼。

    然后张了张嘴。

    没有声音。

    一丁点声音都没有。

    管事的嘴张著，嘴唇动了两下，在说什么，但陆九什么都没听见。

    不是聋。

    是哑。

    管事从桌上拿起一块木板，上面夹着张纸，拿炭笔在纸上划了几个字，转过来给他看。

    名。

    年。

    何处来。

    三个词，一个废字没有。

    陆九报了编好的底细。

    管事一笔一笔记下去。

    字写得方正，横平竖直，笔画收得干干净净。

    不是庄稼人的手笔。

    是衙门里抄过文书的。

    记完了，管事把木板往桌上一搁，起身带他往外走。

    一路上没有半个字的交流。

    一个说不了话的人，领着一个不该多说话的人，两个人走在寂静的土路上，只剩草鞋底蹭地皮的沙沙声。

    到了住处，一排连着的土坯房，每间塞四个人。

    门口钉著木条，上面刻着编号。

    甲三。乙七。丙二。

    陆九脚步顿了一下。

    军营编制。

    种地的庄子，用军营的编制管人。

    管事拿手指点了点丙五的门，又从腰间摸出个木牌递给他。

    牌子正面刻着丙五三，背面一个“膳”字。

    吃饭的凭证。

    连吃饭都要凭牌子。

    陆九接过来揣好。

    管事转身就走，脚步不快不慢，草鞋踩在土路上愣是一点动静没有。

    陆九站在丙五门口，看着那个黑瘦的背影走远。

    眼睛眯了一下。

    管事下巴上那道疤，不是刀伤。

    是割的。

    从嘴里往外割。

    割舌头的时候没割利索，刀口从嘴里拉到了外面。

    谁割的？

    为什么割？

    割完了，还留着用。

    能干这种事的主人家，得多狠，又得多惜才。

    陆九推开门，进了屋。

    屋里三张铺，都空着，人出工去了。

    墙角一只陶罐，一把水瓢。

    没了。

    他坐在铺上，把褡裢搁到枕头边。

    手指在膝盖上敲了两下，自己都没怎么留意。

    这地方不对。

    门口的哨卫，田里的标记，哑巴管事，军营编制。