上的记事本捡起来，拍了拍上面的灰，小心地放进了自己的口袋里。

    走廊尽头，最后一盏应急灯亮了。那个老人坐在轮椅上，穿着洗得发白的旧实验服，膝盖上盖着一条薄毯。他看起来比上次见面时更虚弱了，皮肤几乎透明，太阳穴上的血管清晰可见。但他的眼睛很亮，是一种将死之人回光返照时才有的亮。他腿上放着一朵被压得半碎的淡蓝色小花。

    这不是一个家。

    博士把迷迭香放在走廊转角处的地面上，让她靠墙坐着，然后站在了她的身前。迷迭香的目光扫过洛肯身后的仪器——一排排操作终端整齐地排列在防静电地板上，光标还在闪烁，执行着最后一次被输入的程序。墙壁上嵌着冷藏柜，柜门半开着，里面空空荡荡，只剩几根被剪断的导管。角落里堆着几个老旧的收纳箱，标签上的字迹已经褪得看不清了。这地方像实验室，像仓库，像牢房。唯独不像是用来住人的。

    但洛肯看着迷迭香的眼神，就像她是他失散多年的孩子。

    他开口了。不是对博士，不是对伊芙利特，只对她一个人。他说他老了，没有时间了。在他的生命即将走到尽头的时候，唯一还能做的事，就是在死之前再见她一面。然后他开始讲一个故事——那个故事他已经在心里排练了无数遍，每一个字都像是从忏悔录上撕下来的。

    他说从前有一个科学家，在小镇长大，从小受过的生物学教育仅限于如何为驮兽接生。但他想看到更多——细胞分裂的更深处，神经网络的信息编码，意识是否可以像种子一样被嫁接和转移。他偷偷解剖幼兽，偷摘尸体器官。他因为“贪婪”——他老师用的就是这个词——被逐出了学术界，被烙印上“可耻”的标记，被所有研究机构拒之门外，在长达一年零十个月的时间里强迫自己直面那双因为没法握住解剖刀而不断颤抖的手。

    然后国防部找上了他。他们愿意资助他的一切——实验室、数据、材料。条件是他必须在五年之内为他们制造出最有力的武器。他说科学是纯粹的，不想为军方服务，但他没有选择的余地。欲望和野心被掐在同一个瓶颈里太久，只要开一个小口，就会不可逆转地一次倾尽所有。

    他建立了洛肯水箱。他开始做嵌合实验。他说他最初的想法不坏——他想让那些被矿石病宣判死刑的孩子活下来，长出能适应源石环境的第二套神经系统，成为超越普通人极限的新生命。他是真心这么想的。他说这句话时看着迷迭香的眼睛，他渴望她点头，渴望她相信。他的泪水顺着面颊流下来。

    然后他的一个学生把他的数据——只有一部分的数据——偷偷交给了国防部。实验没有完成。所有的程序都没有走完。那些人等不及了。为了在时限前交出成果，他把未完成的作品推上了手术台。

    纳西莎。

    他叫出这个名字的时候，声音已经嘶哑得几乎发不出声来。他说他毁了她，毁了她的哥哥们，毁了所有人。他说他应该死，而只有她有资格审判他。他撑起身体试图去够她的手，手指蜷曲得像两根枯枝，在半空中伸向迷迭香的方向。

    “杀了我，”他说，“只有你有资格。”

    迷迭香坐在那里，身体仍然在发抖。她记起了全部。花的香气后面是更浓更稠的气味——游泳池的刺鼻，新刷的篱笆墙，手术台上的消毒酒精。她的哥哥们握过她的手，教她用刀，告诉她疼痛会在每晚吃的那些糖片里消失。他们后脑的疤痕一模一样。然后他们被切开，被撕扯，被揉碎，在冰凉的培养皿里变成一堆再也不会有温度的数据。

    她的脚往前迈了一步。

    那不是她的意志。是她的身体在对那个声音做出反应——那个她在童年时代最信赖的声音，那个教她拼写花名、带她认识每一种植物、用温柔的语调唤她“孩子”的声音。她用了几年的糖片正是他递出的。她学的每一个单词都被他精心编排。所有通往手术台的道路，都是他牵着她的手走过的。

    然后她的另一只手被牢牢拽定了。

    伊芙利特的脸上满是从走廊另一端追过来时出的汗，睫毛湿透了，目光又急又亮。她紧紧攥着迷迭香的手，攥得骨节发白。“够了，”她喘息未定，声音被走廊里的冷气切得断断续续，却带着一种罕见地慢慢平复下来的轻，“你不需要这么做。你不是他的武器。”迷迭香愣住了。

    然后她低下头，看了看那朵花，又转头看了看地上的老人。洛肯靠在轮椅上，呼吸变得越来越慢、越来越浅，像一台正在缓缓停转的老旧机器。迷迭香看着那具佝偻的躯壳安静地停在轮椅里，然后从伊芙利特手里抽回自己的手，转身走回洛肯身边。伊芙利特没有拦她，只是把那朵蓝色的小花从口袋中拿出来，抖掉碎屑，放在迷迭香手心里。

    她没有举起刀锋。她只是看着她用了好几年的那具身躯——那曾像一座移动的牢笼般笼罩她的全部童年——安静地停在轮椅里，然后摇了摇头。

    “我不是你的武器，”她的声音很低，低到像是说给自己听的，“我也不是你的救赎。”