发，亮得有些刺眼的笑容，还有一个他没听过的名字。

    罗莎琳。

    古罗端着醒酒汤进来的时候，阿克托斯正坐在会客厅的台阶上发呆。他的佩尔罗契家传长斧靠在墙角，斧刃上还沾着昨天劈柴留下的木屑。谢拉格三大家族里，佩尔罗契从来不是最精明的那个，但阿克托斯一直觉得，笨拙有笨拙的好处——至少他这把老骨头还能分辨什么是对的，什么是错的。只是分辨是一回事，去做又是另一回事。二十年前他就已经学会这个道理了。

    老爷，古罗说，声音压得很低，那个丫头……罗莎琳小姐，她一早上山去了。

    阿克托斯接过醒酒汤的手停在半空中。他记得那丫头的眼睛，那双眼和塔季扬娜一模一样，亮得能把谢拉格这没完没了的雪都融化。他忽然想起二十年前的某个清晨，也是这样的阳光，也是这样的雪，塔季扬娜抱着刚出生不久的罗莎琳站在窗前，说你看，罗莎琳，这就是你以后要长大的地方。她说这话的时候，阿克托斯就站在她身后，他本该说些什么的，但他什么都没说，只是把她们母女俩一起揽进怀里。那个时候他以为这就是他能给的，最好的保护。

    去找她。他说，声音干涩得像是被什么东西磨过。不，等等……我亲自去。

    老修士在门口拦住了他。父子俩对望着，谁都没有先开口。钟摆的声音从走廊尽头传来，一下一下，像是时间本身在计数着什么。最后老修士从怀里掏出一块圆润的石块，上面刻着耶拉冈德的祝福图案，石块被摩挲了很久，表面光滑得几乎能照出人影。

    带上这个。老修士说。他的声音很轻，轻得像是怕惊动什么。二十年前我就该给她的。

    阿克托斯接过石块的时候，碰到父亲的手。那只手在发抖，和他记忆里那双能轻松劈开冻土的大手判若两人。那一刻阿克托斯忽然意识到，自己的父亲已经老了。他用一块石头祈了二十年的福，只是不知道这份祝福能不能追上被风雪带走的这些年。

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    与此同时，老修士独自穿过佩尔罗契家老宅的走廊。地板上积着薄灰，每一步都留下清晰的脚印。他已经很久没有来过这间屋子了。在那些漫长的、无人打扰的岁月里，这间屋子像他一样悄悄衰老着，门轴生锈，窗棂松脱，光线从缝隙里挤进来，照在墙角那个被遗忘的木柜上。

    老人跪下来，膝盖磕在地板上发出一声闷响。他打开柜门，手指在黑暗中摸索了很久，终于触到一块冰凉的、带着弧度的石头。他把它取出来，凑到窗边。日光从积灰的玻璃外透过来，温柔地照亮了石头表面刻着的耶拉冈德图案——那是一个母亲抱着幼兽的剪影，线条简洁而有力，是很多年前他徒步走上圣山，跪在蔓珠院门口求了三天才得来的。

    他握着这块石头，忽然想起那个下午。二十年前的冬天，他就站在这扇窗后面，看着塔季扬娜抱着罗莎琳穿过院子走向大门。雪很大，大到看不清她的表情，但他记得她的背影挺得很直，像是背着整个乌萨斯的冬天。她走到门口的时候停了一下，回头望了一眼这间屋子。也许是错觉，也许她什么都没有看到，但老修士觉得她在看他。隔着漫天风雪，隔着被冰霜模糊的窗玻璃，隔着佩尔罗契家数百年的规矩和一座山的沉默。

    她看了很久。然后她走了。

    老修士把石头贴在额头上，闭上眼睛。他想起自己曾经对阿克托斯说过的话——老头子心中有愧，却无悔。那时他以为自己真的可以无悔，以为时间会磨平一切棱角，以为把儿子关进柴房、把儿媳孙女的背影目送出视线就是身为家主该做的选择。但此刻，握着这块祈了二十年的石头，他才知道二字是最可笑的谎言。石头就是证据。如果真无悔，他何必用二十年去求一块永远不会送出去的东西？他只是在等，等一个永远不会到来的时机，等一场能把所有错误都覆盖掉的大雪。

    雪确实来了，一年又一年。但错误还在原地。

    塔季扬娜，他的嘴唇翕动着，只有气流在空气里画出无声的字形，你若有怨，便怨我好了。是我不让阿克托斯出门，是我不许他去追你们。我那时以为……以为那是对佩尔罗契家最好的选择。现在我老了，才知道对家族最好的选择，未必对活着的人最好。

    石头贴着他的额头，冰凉而沉重，像一块被冻住的忏悔。他把石头攥进掌心，老旧的皮肤裹着石头的棱角，硌得生疼——但他没有松手。他需要的正是这种疼。

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    罗莎琳是在走到半山腰的时候发现那个戴礼帽的男人跟在她后面的。她本来没在意，上山的路就那么一条，游客三三两两地走着，有人同路再正常不过。但那个人的脚步太轻了，轻得不像一个在雪地里走路的人应该有的重量。她在乌萨斯街头长大的那几年教会她一件事：真正危险的东西从来不大声喧哗。

    她在心里数着步子。一步，两步，十步。对方始终保持着大约二十尺的距离，不远不近