候就知道有多神奇、多厉害了。这可是未来！”

    克莱尔可有可无地点了点头，算是听见了，没再多问。

    她对这些外来的新奇玩意儿向来没太大感觉。有那工夫，不如想想晚上吃什么实在。

    她转身，不再看那个笨重的木箱子，径直走到阿拉斯托身边，碰了碰他的手臂。

    一个无声的、带着点询问和安抚意味的小动作。

    阿拉斯托低头看了她一眼，瞳孔里没什么情绪，但紧绷的嘴角线条似乎松缓了一线。

    克莱尔垂着眼，没看他，很自然地伸出手，想去握他的手——他手太大，她一下没抓满，手指徒劳地在他掌心蜷了蜷。

    她纠结了大概半秒姿势，果断放弃“握手”这个过于不顺手的选择，改成紧紧攥住他的手腕。

    手指圈住他微凉的手腕，能清晰地感受到皮肤下骨骼的形状和脉搏平稳的跳动。

    保持微笑.jpg

    她脸上没什么表情，心里却给自己点了个赞——姿势虽然别扭，但意思到了。

    惠特曼飞快地往这边瞟了一眼，眼神里闪过一丝惊讶，随即变成一种了然。

    克莱尔一脸正气，迎着那目光，声音平稳地开始胡说八道，眼睛都不带眨一下：“他低血糖，我扶一下。”

    不愧是她，借口张口就来，逻辑自洽，天衣无缝——太棒了，克莱尔！

    “？”

    阿拉斯托挑了下眉，深色的眼眸里掠过一丝微妙的笑意。但到底没挣开，任由她紧紧攥着自己的手腕。

    那力度和温度奇异地压下了心里那点因电视机出现而翻涌起来的，混杂着不屑、警惕与被冒犯的不快。

    算了，跟个蠢货（和蠢货带来的蠢东西）计较什么。

    和他俩不同，文森特可是被这东西彻底吸引住了，眼睛里再也容不下别的了。

    他从惠特曼身后探出头，盯着箱子眼睛亮得像在里面点了两簇不会熄灭的火。

    “会动？”

    惠特曼低头看他，难得没露出不耐烦的神情……

    大概也就这孩子还真诚地、毫无保留地捧他场了，而且这场还是他带来的——这极大地满足了他的虚荣心。

    “会。”

    他肯定道，语气里带着点展示奇迹的意味。

    “会说话？”

    文森特追问，目光依旧死死锁着灰玻璃。

    “会。”

    惠特曼试图描绘得更诱人。

    “还会唱歌，跳舞，讲故事——什么都能演。里面就是一个世界，你想看什么，就有什么。”

    文森特往前凑了两步，几乎是小跑着到了桌前。

    他蹲下来，双手支着下巴，仰着小脸，几乎把整张脸都贴在了冰凉的灰玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成一小片白雾。

    玻璃映出他小小的、苍白的脸——左眼绿、右眼蓝，愣愣地望着玻璃里那个同样愣愣的、模糊的自己。

    他看了很久，像是在确认那灰玻璃后面是不是真的藏着另一个会动会说的世界。

    又像是在透过这冰冷的平面，看向某个很远、很亮、他从未见过也想象不出的地方。

    那里有颜色吗？有声音吗？有和他一样的人吗？还是……只有父亲口中那些“活生生”的、会表演的陌生人？

    那天晚上，电视机没亮。惠特曼说要等通电，镇上还没拉线，得再等几天。

    他说这话时，语气里带着点“好东西值得等待”的优越，以及一丝对小镇落后、跟不上“时代步伐”的隐秘嫌弃。

    仿佛能率先拥有电视机，是某种身份的象征，是对“未来”的提前占有。

    克莱尔无所谓。

    阿拉斯托坐在她身旁，火光在他脸上明明灭灭，勾勒出安静的侧影。文森特被惠特曼例行公事般带回了旅馆。

    “我倒是不知道，”阿拉斯托看着跳跃的火焰，忽然开口。声音带着点真实的放松，以及些许调侃，“你还当上医生了。”

    低血糖？亏她想得出来。

    克莱尔斜他一眼，浅金的瞳孔在火光下闪着细碎的光：“那我救治成功了没？”

    “哈↑，”他肩膀轻轻耸动，从喉咙里溢出一声短促的、带着气音的笑。

    尾音上扬，是那种她熟悉的、带着点恶劣趣味的调子。

    “那必须，非——常成功。”

    他刻意拉长了“非常”两个字，听起来更浮夸了。

    克莱尔没理他欠揍的腔调，转过头看向跳跃的火焰，声音平淡：“你不喜欢那东西。”

    “你刚才笑的时候，嘴角往下压了一点。”她补充，“虽然很快，但我看见了。”

    阿拉斯托唇角微勾，“你看得这么细？”

    “眼神好。”

    观察阿拉斯托，是习惯，也是乐趣——比