尽量让她贴近那狭窄的缝隙：“接住——”

    下面人立刻抬头，老汤姆的儿子和几个稍微胆大的男人跑过来，在下面伸出双手，脸上是混合着希望和恐惧的紧张。

    克莱尔稳住手臂，看准位置，轻轻一送。

    “接住了！！”

    下面传来一声带着哭腔的、如释重负的呐喊。几双手稳稳地托住了那个小小的身体，缓冲了下坠的力道。

    紧接着，是那个女人撕心裂肺的哭喊和扑上去死死搂住孩子的动静，即使隔着这么远，混杂在火场的喧嚣中，也清晰地传了上来。

    克莱尔收回手，手臂因为高温灼伤而微微颤抖。

    她没再看下面那母女相拥、劫后余生的混乱场面，只是静静地站在窗前，站在越来越汹涌的热浪和浓烟中。

    火已经烧到了走廊，热浪从身后汹涌而来，把她的白色长发吹得扬起，发尾被烤得卷曲。

    这回真要死无全尸了。

    她不用回头也能听见身后木头不断断裂，崩塌的声音。一声接一声，像死神的倒计时，不紧不慢，却步步紧逼。

    她往下看。

    妮芙蒂站在最前面，仰着头看她，脸上早已泪流满面，却死死咬着嘴唇，不让自己哭出声。

    但那双盛满了绝望、祈求、和某种她看不懂的炽热情绪的眼睛，一瞬不瞬地望着她。

    克莱尔看着她，忽然觉得，自己这辈子好像总在看人。

    趴在窗外看，站在教堂门口看，在圣坛前看。看他们烂，看他们变好，看他们一个个离开。

    她一直以为自己是旁观者，是记录者，是站在某种微妙高处、冷静地往下俯瞰这一切的人。

    冷眼看着这出名为“人性”的、大多数时候并不精彩、甚至有些乏味和丑陋的戏剧。

    可此刻站在火里，站在生命可能即将燃尽的终点，她才发现，自己和他们没什么两样。

    也会疼，也会死，也会在最后一刻，想知道有没有人记得自己。

    很多画面，不受控制地、一瞬间涌了上来，清晰得仿佛就在昨日。

    神父抱着她，说“你是最好的”。阿拉斯托第一次来教堂，坐在壁炉边看火。

    文森特离开时，回头望她的那一眼。妮芙蒂从画册后面探出头，说今天的粥更好喝。

    很快，却每一张都清清楚楚，像叠在一起的旧照片，一页页翻过。

    这就是传说中的回马灯吗？她不知道。她只有些诧异地意识到，原来自己记得这么多事，这么多细节。

    她一直以为自己什么都不在乎，结果什么都记着。

    克莱尔站在越烧越旺的火里，望着下面那些或熟悉或陌生的、仰着头的脸，忽然笑了。

    很轻，很短，眼睛弯弯的，像很多年前神父说“你笑起来很好看”时那样。

    虽然那时候她多半觉得“笑”只是什么趁手的工具。

    她小时候真的很讨厌这个镇子，讨厌这些人，讨厌他们烂到骨子里还装作没事。

    她想过无数次，如果能离开，一定头也不回，去个再也看不到他们的地方。

    可她没走。

    ——当然不是走不掉，她想走早走了。

    但她走了，谁来看住他们？谁站在教堂门口，让他们知道有人在看着？谁会冲进火里，把这个孩子抱出来？

    她说了不管，说了不在乎，说了不是他们的审判官，可她还是一直在。

    她不知道这算不算“好”。

    但她知道，重来一次，她还是会走进来。

    不是因为善良，不是因为责任，不是因为任何崇高的理由，她没那么道德高尚。

    是因为她就是这样的人。

    一旦决定了留下，决定了“看着”，她就会用自己的方式，把这件事做到底。

    哪怕这“底”，是眼前这片吞噬一切的火海，是生命的终点。

    妮芙蒂还在仰着头看她，眼泪像断了线的珠子，不停地往下掉。

    克莱尔本来是没想说话的。声音传不下去，会被火焰的咆哮和风声吞噬。

    可看着妮芙蒂那双盛满了泪水、却依旧固执地望着她的眼睛，她还是开口了：“你笑着很好看，小妮。”

    不知道为什么偏偏想说这句。没头没尾，在此刻显得无比突兀，甚至有些荒谬。

    也许是那天妮芙蒂说粥好喝的时候，她就想讲。

    也许更早，早到妮芙蒂第一次在教堂里，偷偷笑出声的时候。

    也许只是觉得，这孩子哭起来的样子，实在太难看了，还是笑着顺眼点。

    火太大，风声呼啸，下面的人声嘈杂，她听不见。

    脚下的木板发出一声刺耳的断裂声。窗框变形，玻璃碎落一块，在台阶上摔得粉碎。

    目测还是过不去。

    克莱尔往后