在临时清理出的棚子里。

    她沉默地看着，然后伸出手，捡起一块暗红色碎水晶。

    指尖传来冰凉的触感，和一丝细微的刺痛——水晶锋利的边缘划破了她的指腹。

    一颗暗红色的血珠迅速渗出，挂在伤口边缘，要滴不滴。

    她没去擦，只是怔怔地看着那滴血。和自己的血一个颜色，和这水晶的颜色也几乎一样。

    然后，一些早已被她深埋、以为早已腐烂的记忆毫无预兆地翻涌上来。

    她突然想起来，活着的时候，她的手也经常破。

    针扎的，剪刀划的，熨斗烫的。那些伤口好了又破，破了又好，最后变成一层薄薄的茧。

    那时候她觉得，手破了，说明在做东西，而做东西是好事。

    后来她不做了。

    店被砸了，人也下来了。下来之后她开始打架，用拳头，用刀，用一切能用的东西。

    手也会破，但是是变成疤。一层叠一层，盖住以前的东西。

    她以为那些旧茧，连同它们所代表的那个安静、专注、创造美的“自己”，早就被层层叠叠的战斗伤疤彻底掩埋、杀死了。

    针，线，布料，缝纫机的哒哒声，将不同碎片拼合在一起时，心里那份纯粹的快乐……

    她以为它们都在铺子被砸毁、她坠入这片焦土的那一天，就彻底死了。

    可她现在蹲在碎水晶堆前，指尖的伤口传来熟悉的刺痛，那滴血顺着掌纹漫开，流过一层叠一层的旧疤，滴进焦黑的土里。

    手指不受控制地轻轻颤抖起来。

    一个陌生又熟悉的念头，猛地钻入她的意识——

    她想“缝”点什么。