张杰的筷子停在半空：“啊？我啊？”

    “除非你想继续靠100美元活一个月。”

    张杰放下筷子，突然没了胃口：“听着，约翰，我很感谢你...但是...”

    他绞尽脑汁想找个委婉的说法，“我可能真的不是当杀手的料。”

    约翰放下筷子，灰蓝色的眼睛直视着他：“你以为你现在还能回头？”

    “为什么不能？”张杰声音不自觉地降低了，“我又没杀过人！我只是...救了条狗！”

    而且我也没想过那么快进入地下世界，我都还没有适应！

    当然这句话只能在心里说。

    “在大陆酒店露面，被教授当众试探，”约翰一条条数着，“现在整个地下世界很快都知道你是我的人。”

    张杰张了张嘴，又闭上了。

    他想起酒会上那些如影随形的目光，那些意味深长的微笑，还有教授手中那些刻着的雪茄...

    “操。”

    他最终只憋出这一个字。

    怎么感觉自己生不逢时，被人赶鸭子上架的错觉？

    从进入该死的大陆酒店之后，就好像有一只手在推动一切一样。

    这种感觉让张杰很不舒服。

    约翰推着轮椅来到落地窗前，“世界上真的有巧合吗？”

    声音微不可闻，夜色中的纽约灯火璀璨，像一片星海。

    “明天开始，”他的声音不容置疑，“早上六点，郊外射击场。”

    张杰看着窗外那些灯光，突然意识到自己已经无路可退。

    无论是回到施耐德太太的出租房，还是留在这个豪华的牢笼里，危险都不会放过他。

    “我能...睡到七点吗？”他弱弱地问。

    约翰的回答是一个冰冷的眼神。

    清晨五点四十五分，张杰被刺耳的闹铃声惊醒。

    他迷迷糊糊地摸向床头柜，却拍到了一个冰凉坚硬的物体，一把格洛克17正静静地躺在闹钟旁边。

    “操！”

    他瞬间清醒，一个鲤鱼打挺从床上弹起来。窗外还是灰蒙蒙的，纽约的天际线刚刚泛起鱼肚白。