约翰的黑色西装已经被血浸透成暗红色，但他依然站得笔直。

    第七具尸体倒在他脚边，喉咙被整齐地切开，动脉喷出的血液在水泥地上喷洒出一副凌乱的画。

    约翰低头看了看自己的袖口，还算干净的意大利定制面料上沾了几滴血，这让他皱了皱眉。

    手机在口袋里震动，他掏出来时，指关节上的伤口还在渗血。

    屏幕上‘’的名字在闪烁，他背后一个俄罗斯打手正拖着断腿挣扎的往门口爬，肠子拖在身后像条红色的围巾。

    “约翰！”电话那头的声音罕见地失去了冷静。

    约翰抬起1911，枪管还冒着硝烟。

    1911

    他没有立即回答，而是单手先确认了弹匣。

    还剩四发。

    “张杰......”约翰的声音低沉而沙哑，像是从地狱里挤出来的，“别掺和进来。：

    “你他妈在哪？”

    地下车库的监控屏幕上，三个热源正在移动。

    约翰的目光锁定那个扛着霰弹枪的身影，计算着距离：28米，中间有两根承重柱，左侧有辆油箱漏油的奔驰。

    “没时间。”

    呯！

    他挂断电话，从尸体上摸出两个弹匣。

    马卡洛夫PM，9，弹匣容量8发。他掂了掂重量，确认都是满的。

    马卡洛夫PM

    不够。

    武器架上的伯奈利M4在昏暗的灯光下泛着冷光。

    伯奈利M4

    约翰检查了弹仓，7发12号口径独头弹，足够把防弹车门轰成筛子。

    他撕下衬衫下摆，缠在手掌的伤口上，打了个死结。

    地下车库的灯光忽明忽暗，潮湿的空气中混合着机油、血腥和火药的味道。

    约翰的定制皮鞋踩在血泊里，没有发出一点声音。

    第一个目标躲在SUV后面，握着格洛克的手在发抖。

    约翰能看到他脖子上的汗珠在监控器的红光下闪烁。

    他从阴影中滑出，1911在空中划过一道漂亮的弧线。

    两枪胸口。

    砰！砰！

    子弹穿透防弹衣的声响像是锤子砸在牛皮鼓上。

    打手栽倒在轮胎旁，肋骨至少断了三根。

    约翰缓步走近，枪管抵住对方眉心。

    “告诉维戈，”他的声音平静，“我来了。”

    砰！

    头骨碎片和脑浆溅在车玻璃上，像幅后现代主义油画。

    第二个目标更聪明。

    他缩在承重柱后，只露出半截枪管。

    约翰从腰间抽出匕首，冷钢公司的，刃长7英寸。

    冷钢公司

    他甩手掷出，刀刃旋转着划破空气——

    “啊！！！”

    精准钉穿手腕。

    霰弹枪砸在地上的声音在车库里回荡。

    约翰不急不缓地走过去，皮鞋跟敲击地面的节奏像是死亡倒计时。

    “等等！我可以——”

    枪托砸碎喉结的声响像是树枝折断。

    目标跪倒在地，双手抓着脖子，眼球突出。

    约翰补上一脚，颈椎断裂的声音清脆悦耳。

    第三个已经吓疯了。

    他对着阴影胡乱扫射，子弹打在混凝土上溅起一串火星。

    约翰靠在配电箱后，数着枪声：5...6...7...弹匣空了。

    他闪身而出，三发点射——

    眉心、心脏、眉心。

    教科书式的处决。

    尸体向后栽进漏油的奔驰里，手指还扣在扳机上。

    约翰看了看表：1分47秒，比预计慢了12秒。

    “他杀了多少人？”

    手下的声音在发抖：“二十七...不，二十八...等等，车库又发现三具...”

    水晶杯在维戈手中碎裂。

    鲜血混着酒精滴在波斯地毯上，染出一片暗红。

    “而且...”手下咽了口唾沫，“他没用消音器。”

    维戈的雪茄掉在了价值两万美金的定制皮鞋上。

    不用消音器，这是赤裸裸的挑衅。

    约翰在向全纽约宣告：我不需要隐藏，你们想杀我就要做好成为猎物的准备。

    他很清楚约翰想要做什么，他看了一眼他那个不成器的儿子，怒火中烧！

    “没人救得了你了！混蛋！”

    约翰曾经是他帮派最锋利的剑，现在变成了砍向自己脖子最快的刀！

    而这一切....