冷！

    更何况张杰的体质并非多么的突出，或者说强壮，在海水中待久了仍然会瑟瑟发抖。

    他自己也不知道自己顺着海底究竟往前移动了多久，他才知道一口气憋下来潜入水中，摸着礁石和墙壁，一直向布鲁克林的外面前去。

    等到憋快要憋不住了，再悄悄的浮出水面，露出自己的口鼻，深呼吸一口气之后继续潜水，再往前进，如此反复交替。

    等到张杰觉得自己在水里面都快要动不了了，这才悄悄的将脑袋露出水面，这个时候他距离布鲁克林码头已经非常遥远了。

    直到这个时候他才悄然的松了一口气。

    想不到出来吃一顿火锅居然如此之危险，差点把小命都给交代了。

    在水里稍微休息了片刻，等到体力恢复一点点的时候，他又向前游了好一会儿，才挣扎的爬上岸。

    爬上岸的他翻了一个身大口的喘气，这种死里逃生的感觉可真的是很不妙。

    浑身湿漉漉的，因为在海水中泡了太久，浑身都显得有点发白皮肤都起皱了。

    身上还有海水中的油污，身上头发上到处都是，而且很臭。

    但他也不太敢在这个地方久留，他担心那个追杀他的小队会搜查过来，所以休息片刻之后，他又踉跄的起身，向着城市方向走去。

    穿过草地，走到马路上，回头望了一眼，才发现原来这里是44号码头海滨花园。

    凌晨的海风裹挟着咸腥与铁锈味，在空荡的街道上低吟。

    往前走了几百米，转过街角，一栋低矮的砖房突兀地亮着灯。

    Sunnys Bar的霓虹招牌缺了几个字母，只剩“S nn ’s”倔强地闪烁。

    木门上的蓝漆剥落成疮疤，推门时铰链发出垂死般的呻吟。

    浑浊的暖光从铁艺吊灯滤下，混着威士忌、木头霉味和廉价雪茄的烟雾。

    吧台是一块被酒精沁透的船板，边缘被无数袖口磨出油亮的弧度。酒柜里，标签褪色的瓶子像考古陈列品，最上层摆着一只塞满烟蒂的玻璃樽，据说是某个水手1962年留下的“诅咒”。

    墙角的老式点唱机卡住了，重复播放着某段爵士小号的嘶鸣。

    墙上贴满泛黄的照片：戴船长帽的年轻人、垮掉派的诗人在此烂醉、飓风过后酒吧半淹在水中的景象……

    最显眼处钉着一张手写纸条：“现金付款，别问Wi-Fi”。

    吧台尽头坐着一个老头，穿一件脱线的渔夫毛衣，正用匕首削苹果。

    果皮螺旋垂落，他盯着刀刃，仿佛在解读某种预言。

    穿漆皮夹克的女人把打火机拆了又装，脚边堆着三只空啤酒瓶。她每隔十分钟就望向门口，但始终没人进来。

    两个纹身师在角落掰手腕，手肘压着一张素描：一艘着火的帆船。输的人往对方杯里弹烟灰，赢家大笑时露出金牙。

    酒保是一个扎脏辫的壮汉，正用抹布擦拭猎枪子弹（装饰品），对独饮的客人嘟囔：“1969年，有个家伙在这用酒杯杀了人……血渗进地板缝，现在还能闻到。”

    后门的阴影里，穿西装的男人往咖啡杯倒伏特加，手机屏幕亮着一条未读消息：“船凌晨四点到”。

    天花板的风扇缓慢旋转，将影子绞碎又拼合。窗外，一只海鸥撞上玻璃，闷响淹没在点唱机最后的哀鸣中。

    直到张杰推开门时，潮湿的冷风卷着腥味灌进来，点唱机的音乐恰好卡在一声走调的萨克斯颤音上。

    所有人都抬起头，视线都集中在他的身上，湿漉漉的西装太过于显眼了。

    站在门口的张杰浑身湿透，黑发黏在苍白的额头上，西装紧贴着身体，像是刚从海里爬出来。

    皮鞋在地板上留下水痕，仿佛每一步都像踩在粘稠的梦里，尤其是那脚和皮鞋摩擦的嘎吱声，让人浑身不舒服。

    然后，时间重新流动。

    酒保眯起眼，手指无意识地摩挲着那颗猎枪子弹。老头停下削苹果的刀，果皮“啪”地断在地上。

    穿漆皮夹克的女人终于点燃了那支烟，火光映出她嘴角的一丝冷笑。

    “威士忌。不加冰。”

    现在的张杰只想喝一口酒暖暖身子，确实太冷了。

    酒保没动，只是盯着他：“这儿不招待游客，尤其是刚从水里捞出来的水鬼。”

    张杰从内袋掏出一张湿漉漉的钞票，平铺在吧台上。钞票上的富兰克林被水泡得模糊，但边缘隐约可见一道暗红色的痕迹。

    后门阴影里的西装男突然站起身，咖啡杯“当啷”翻倒。两个纹身师交换了一个眼神，其中一人悄悄摸向裤兜里的折刀。

    “……船晚点了？”老头突然开口，嗓音沙哑得像砂纸。

    张杰没回答。