次日早上7点，射击场笼罩在淡蓝色雾气中，延森像头患了失眠症的棕熊般在掩体间踱步。

    他军靴上的钢钉刮擦着混凝土，发出令人牙酸的声响。

    张杰发现这位北欧大汉好像有些烦躁？

    “知道为什么狙击手都他妈是群强迫症患者吗？”

    延森掀开伪装布，露出那支被改装得面目全非的巴雷特M82A1，枪管上焊接的散热片让这把反器材步枪看起来像来自废土世界。

    训练从呼吸控制开始，即便张杰已经掌握了。

    延森强迫张杰平举装满水银的玻璃管，管壁上刻着毫米刻度。“每心跳一次，水银面波动不能超过0.5毫米。”

    移动靶训练时，延森叼着半根熄灭的雪茄，用匕首尖拨弄着风速仪的叶片。

    “八百米，横风4级，移动时速15公里。”

    他用刀尖戳向张杰的肋骨，“现在告诉我，你的瞄准点该偏几格？”

    当张杰迟疑时，这疯子直接扣动扳机，子弹在靶子右侧三米外掀起尘土。

    “正确答案是：等目标走到顺风位再开枪！”

    总之就是极尽所能的用最高的要求来折磨张杰就对了，

    下午的雨林笼罩在浓重的雾气中，湿热的空气像一层黏腻的薄膜贴在皮肤上。

    实话说，真的很难受。

    雨林边缘的废弃橡胶厂，潮湿的空气中弥漫着霉味和铁锈的气息。

    圣诞站在厂房中央，脚下踩着碎裂的混凝土块，嘴里叼着一根削尖的木签，眼神冷得像刀锋。

    张杰站在他对面，战术服已经被汗水浸透，呼吸略微急促。

    “你的枪法还行，但近战……”

    圣诞突然动了，速度快得几乎模糊，一记低扫腿狠狠抽在张杰的支撑腿上，“……烂得像坨狗屎。”

    张杰闷哼一声，踉跄后退，但圣诞已经贴了上来，右手成爪扣向他的喉咙。

    张杰本能地抬手格挡，却没想到圣诞的左手已经攥住他的腰带，猛地一拽。

    砰！

    张杰被狠狠摔在地上，后背着地，肺里的空气被挤得干干净净。

    “第一次死亡。”

    圣诞居高临下地看着他，嘴角挂着冷笑，“在真正的近战里，0.5秒的犹豫就够你死三次。”

    圣诞从战术腰带上抽出一根短棍，甩手扔给张杰。

    “英国SAS近战第一课，控制距离。”他后退两步，摆出格斗架势，“太远，你打不到人；太近，你躲不开刀。”

    张杰握紧短棍，试探性地向前刺击。

    圣诞侧身闪过，右手如毒蛇般探出，一把扣住他的手腕，拇指狠狠按在桡骨神经上。

    “啊！”张杰的手指瞬间麻痹，短棍脱手。

    “第二次死亡。”圣诞松开他，甩了甩手腕，“你的攻击意图太明显，动作像教科书一样死板。”

    他弯腰捡起短棍，在掌心转了一圈。

    “再来。”

    这一次，圣诞没给张杰反应时间。

    他猛地突进，右拳直取张杰面门。

    张杰下意识抬臂格挡，却没想到圣诞的拳头在半路变向，化拳为爪，一把扣住他的肘关节，拇指狠狠顶进鹰嘴窝。

    咔！

    “啊——！”张杰的肘关节被锁死，剧痛让他瞬间跪地。

    “第三次死亡。”圣诞松开他，甩了甩手指，“近战不是比谁力气大，是比谁能更快废掉对手的关节。”

    他蹲下来，捏住张杰的手腕，拇指按在尺骨茎突上。

    “这里，按下去，整条胳膊就废了。”

    “这里……”他的指尖滑到张杰的锁骨，“一记肘击，能让你呼吸不了。”

    “还有这里……”他点了点张杰的太阳穴，“一记掌根打击，能让你直接见上帝。”

    张杰的呼吸渐渐平稳，眼神变得专注。

    圣诞站起身，冷笑一声。

    “现在，试着碰到我。”

    橡胶厂的废弃机器成了最好的训练场。

    圣诞像幽灵一样在生锈的钢架间穿行，张杰紧追不舍。

    “近战不是擂台，没有规则。”圣诞的声音从阴影里传来，“墙壁、铁管、碎玻璃，全都能要人命。”

    张杰刚转过一个拐角，圣诞突然从头顶的钢梁跃下，膝盖狠狠砸向他的肩膀。

    张杰勉强侧身，但还是被擦到，踉跄着撞向一旁的铁柜。

    “第四次死亡。”圣诞的声音在耳边响起，“你他妈走路都不看头顶？”

    张杰咬牙，突然抓起地上一把锈蚀的扳手，猛地砸向圣诞。

    圣诞侧头闪过，但张杰已经欺身而上，左手扣住他的战术背心