伦敦塔桥的钢铁骨架在灰蒙蒙的天色下显得格外冷硬。泰晤士河水浑浊湍急，拍打着堤岸。桥面上车流不息，游客如织，举着手机拍摄风景。

    没人会多看桥洞阴影下、或附近堤岸台阶上那些裹着破旧毯子、蜷缩在睡袋里的身影一眼。他们是城市的背景噪音，是繁华景象里自动被过滤掉的污渍。

    张杰把车停在距离塔桥一个街区外的路边收费车位。他依旧穿那身防弹西装，两把加装了消音器的格洛克34插在腋下枪套上。

    往地下通道走去，张杰放缓脚步，目光看似随意地扫过这些人。约翰在电话里说得很简单，“丐帮的人，眼神不一样。他们即使在睡觉，耳朵也是醒的。看他们的手，看他们身边的东西，看他们占据的位置。”

    起初看过去，似乎都差不多。脏，破，麻木。但多看几秒，细微的差别就出来了。

    左边那个裹着军大衣、头发胡子打成结的老头，身边放着一个脏兮兮的背包和几个空酒瓶，眼神浑浊，是真的醉生梦死。

    而右边靠墙坐着、用一顶破帽子盖住脸似乎在睡觉的中年男人，他露出的手指关节粗大，皮肤虽有污垢却异常紧绷，没有长期营养不良的浮肿，而且他睡的位置，正好能无死角地观察整个台阶上下和两侧桥洞入口。

    他脚边那个脏得看不出原色的帆布包，鼓鼓囊囊，形状……有点硬。

    更远处，一个缩在桥洞最里面、抱膝而坐的年轻人，面前摆着个乞讨的纸杯，但张杰注意到，那人的目光每隔十几秒就会极其自然地扫过每一个靠近的行人，在张杰身上停留的时间略长了零点几秒，然后迅速移开，看向其他地方，但身体姿态没有丝毫变化。

    就是他了。

    张杰不动声色地走过去，脚步不轻不重。他在那个年轻人面前停下，蹲下身，他能感觉到对方身体瞬间的紧绷，尽管外表毫无破绽。

    张杰从口袋里摸出一枚杀手金币，在昏暗的光线下，它泛着内敛而冰冷的金属光泽。

    他没有说话，只是手指一弹。

    叮——

    金币划过一道短促的弧线，精准地落进那个脏兮兮的、只有几个便士的铁杯里，发出清脆声响。

    年轻人的身体一震，他慢慢抬起头，脏污下的眼睛飞快地扫过张杰的脸，又瞥了一眼纸杯里的金币。没有惊讶，没有贪婪，“What do you need?”

    “带我去见鲍厄里。”

    他伸出两根手指，从铁杯里拈出那枚金币，动作稳定。金币在他指尖转了个圈，然后他抬起头，看向张杰，声音压得很低，“Follow .。”

    说完，他站起身，动作没有丝毫流浪汉的迟缓，反而有种猎豹般的轻盈。他把金币揣进口袋里，随手将那个乞讨的铁杯和里面几个可怜的便士踢到一边。

    然后，他转身，毫不犹豫地走向桥洞更深处一个堆着杂物的角落。

    张杰起身，跟了上去。

    那人走到通道的角落，弯腰抓住地上一个看起来锈死、与周围地面几乎融为一体的圆形铸铁井盖边缘，手臂肌肉贲起，也没见他多费力，那沉重的井盖就被无声地掀开一条缝隙，足够一人侧身通过。

    下面黑洞洞的，一股更浓的、混合着污水、铁锈和未知化学物质的气味涌了上来。

    那人回头看了张杰一眼，眼神示意，然后率先矮身钻了下去，身影迅速被黑暗吞没。

    张杰没有犹豫，走到井口边，先侧耳听了听下面的动静，只有隐约的水滴声和远处模糊的流水声。

    他看了一眼四周，没人注意这个角落。他深吸一口气，也矮身钻了进去。

    井口下方是一段垂直的铁梯，锈蚀得很厉害，但还算牢固。

    爬了大约三米到底，脚下是湿润的水泥地。这里像是一个检修通道，很窄，只有一人宽，头顶是粗大的管道，滴着水。前方那个流浪汉已经点亮了一个小手电。

    “这边。”他低声说，继续向前走。

    通道蜿蜒向下，坡度平缓。空气越来越潮湿闷热，各种管道运行的嗡嗡声、水流声越来越清晰。

    他们似乎进入了伦敦庞大地下排水系统的上层结构。四周的墙壁从粗糙的水泥变成了古老的砖石，有些地方覆盖着滑腻的苔藓。

    走了大约五分钟，经过几个岔路口，前方出现了一个稍微开阔点的房间，像是一个废弃的小型泵站，角落里堆着些看不出用途的破烂机器。

    带路人走到房间另一头，那里墙上有个不起眼的、用铆钉固定的方形铁板，大约半人高。

    他抓住边缘一个伪装成锈迹的凸起，用力一拉，铁板向内打开，露出后面一个黑洞洞的、向下倾斜的管道，直径约一米，同样是古老的砖砌结构，内壁湿漉漉的。

    “钻进去，一直往前，别拐弯。到底有梯子上去。”带