是被砂纸磨过，带着几分茫然与无措。酒馆内浑浊的空气里，烟草与汗味交织，头顶摇晃的煤油灯将他的影子拉得扭曲变形。

    怀特朗慢条斯理地转动着腰间的银质枪链，金属碰撞声清脆又冰冷：“这样你们就能用合法方式证明身份了。”他说话时，嘴角勾起一抹似有若无的弧度，仿佛在嘲笑这几个“闯入者”的天真。阳光透过蒙着灰尘的窗棂斜射进来，在他帽檐下的脸上切割出明暗交界线，那双眼睛如同淬了毒的匕首，死死盯着沈涛。

    “不，你看，我，我不是真的枪手，我只是……”沈涛慌忙摆手，牛皮手套蹭过腰间空荡荡的枪套，发出细微的摩擦声。他试图向前迈出一步，却被怀特朗骤然投来的冰冷目光钉在原地。方才耍帅时的意气风发早已荡然无存，此刻的他像只被踩住尾巴的猫，慌乱又狼狈。