“淋湿了吗？”他走上前，自然地接过她手里的袋子，用毛巾轻轻擦了擦她发梢的水珠，动作轻柔得象在拂去花瓣上的晨露。

    “没怎么淋到，”安瑜仰头看他，雨丝落在他的肩膀上，洇出深色的痕迹，“你怎么下来了？”

    “怕你拿不动，”他的目光落在她被雨水打湿的睫毛上，声音放得很轻，“也怕你等着急。”

    雨幕里，两人离得很近，能听见彼此的呼吸声，还有雨滴落在伞面上的节奏。安瑜突然想起今早他说的彩虹，原来不用等太阳，此刻他眼里的光，就比任何彩虹都要亮。

    回到家，李阳去厨房处理西红柿，安瑜坐在客厅的沙发上，看着窗外的雨发呆。刚才在楼下，他擦她发梢时，指尖不经意碰到她的脸颊，那点温热的触感，像颗投入心湖的石子，漾开一圈圈涟漪。

    “过来尝尝，”李阳在厨房喊她。

    安瑜走过去，看见他手里拿着块切好的西红柿，递到她嘴边：“甜不甜？”

    她咬了一口，西红柿的汁水在嘴里爆开，带着阳光的甜味。“甜，”她含糊不清地说，眼睛却看着他，“比上次买的甜。”

    李阳笑了，伸手擦掉她嘴角的汁水，指尖的温度烫得她心里一颤。“那就好，”他收回手，转身继续切菜，耳根却悄悄红了。

    厨房里，抽油烟机的声音嗡嗡作响，西红柿炒蛋的香气慢慢弥漫开来。安瑜靠在门框上，看着他忙碌的背影，突然觉得，所谓的浪漫，从来不是什么惊天动地的大事，就是这样一个雨天，他等在楼下，给你递伞，擦去发梢的水珠，喂你吃一块甜甜的西红柿，指尖的触碰带着说不出的心意。

    雨还在下，敲打着窗户，象在轻轻哼着歌。安瑜看着锅里翻滚的西红柿炒蛋，突然很想知道，等会儿吃饭时，他会不会象刚才那样，再给她夹一块西红柿。而李阳握着锅铲的手，却比平时更稳了些，因为他在想，等会儿要不要告诉她，其实他早就等在楼下了，从她出门的那一刻起。

    有些心意，藏在雨里，藏在指尖，藏在一块甜甜的西红柿里，不用急着说出口，因为日子还长，他们有一辈子的时间，慢慢品尝。

    雨停的时候，晚霞正把天边染成橙子汽水的颜色。安瑜趴在厨房的窗台上，看楼下的孩子们踩着水洼追逐，鞋跟溅起的水花在夕阳里闪着光。李阳端着刚炒好的西红柿炒蛋走过来，盘子里的油星还在滋滋跳，香气混着窗外的潮湿空气漫过来，像裹了层暖融融的糖衣。

    “在看什么？”他把盘子放在餐桌上，顺势往她身后靠了靠，胸膛几乎要粘贴她的后背。安瑜能感觉到他衬衫上的温度，还有他说话时胸腔震动的力道，象有只小鼓在心里轻轻敲。

    “看他们踩水，”她侧过头，鼻尖差点碰到他的下巴，赶紧往后缩了缩，“像小时候在喀山，雪化了之后也有这样的水洼，我和邻居家的男孩比赛谁踩得高，每次都能把靴子弄湿，被奶奶追着骂。”

    李阳笑起来，伸手替她理了理被风吹乱的碎发：“那你现在想不想去踩？我陪你。”他的指尖划过她的耳尖，带着点薄茧的粗糙，却让她的皮肤像被羽毛扫过，痒得往心里钻。

    安瑜的脸瞬间红了，摇着头往餐桌边走：“才不要，会被阿姨说的。”话虽这么说，嘴角却忍不住往上翘——她其实有点想，想拉着他的手，在水洼里踩出一串串响，象所有没长大的孩子那样。

    晚饭时，李阳母亲总往安瑜碗里夹菜，西红柿炒蛋堆得象座小山。“多吃点，”母亲笑眯眯地说，“阳阳炒这菜有诀窍，得把西红柿熬出沙，拌米饭才香。”

    安瑜舀了勺西红柿汁拌在米饭里，酸甜的味道在嘴里散开，确实比她自己做的好吃。她偷偷看了李阳一眼，发现他正盯着自己的碗，见她看过来，赶紧低下头扒饭，耳根却红了。

    饭后，安瑜主动提出洗碗，李阳也跟了进来。狭小的厨房挤着两个人，转身时骼膊总会碰到一起，象有微弱的电流窜过。安瑜拿着洗洁精往碗上挤，泡沫沾到了手背上，李阳伸手替她擦掉，指尖的温度烫得她差点把碗摔了。

    “小心点，”他的声音就在耳边，带着点低哑的磁性，“打碎了要割到手的。”

    “知道了，”安瑜低着头，假装专心洗碗，馀光却瞥见他站在水槽边，袖子卷到手肘，正用抹布擦着刚才她碰掉的西红柿皮。他的小臂肌肉线条很清淅，血管在皮肤下若隐隐现，让她想起他握笔时的样子——有力，却又带着说不出的温柔。

    洗完碗出来，李阳母亲正坐在沙发上看电视剧，演的是对跨国情侣闹别扭的戏码。母亲叹了口气：“你说这俩孩子，明明心里都有对方，偏要互相较劲，多傻啊。”

    安瑜坐在旁边，手里捧着杯热牛奶，听着电视里的争吵声，突然想起上次和李阳拌嘴——就因为他说喀山的冬天没有中国的雪好看，她气鼓鼓地不理他，结果他半夜爬起来，用手机搜了几十张喀山雪景的照片，一张张发给她，最后附了句“其实都好看，因为有你在的地方最好看”。