越来越弱，像一根被风吹灭的蜡烛。

    汪三握着手机，站在那里，像一座被雷劈中的石像。

    他身后的两个人面面相觑，其中一个低声说：“三哥，东西放不放？”

    汪三没有回答。

    他看着手里的炸药，又看了看手机屏幕上那个还在通话中的号码。

    工地的探照灯照在他脸上，把他左脸颊那道疤痕照得格外狰狞。

    但他的眼睛里，有一种从未见过的东西。

    不是凶狠，是恐惧。