王小磊沉默着。

    这次的沉默比任何时间都长。

    巷子里的热风不知道从哪钻进来的，裹着一股烧烤摊的油烟味，还有远处谁家在烧垃圾的焦糊味。

    他用手背擦了一下额头上的汗，汗水从太阳穴往下淌，顺着脸颊的轮廓流到下巴，凝成一颗水珠，挂在那里。

    很久很久，他才开口说话。

    “我爷爷是守龙脉的。”

    他的声音不大，但每个字都咬得很结实，像把钉子钉进木头里，钉一下试一下。

    “那个门后面，就是龙脉。”

    我盯着他的眼睛。

    他的眼珠在路灯下变成了深棕色，瞳孔微微放大了一些，里面是认真的神色。

    “门，不是真的门，是龙脉的一道屏障。”

    他说着，用手指在空气中画了一个圈。

    “龙脉也不是你们想的那样，不是什么风水气运，不是皇帝家的那些。是真的有东西，在地底下，从西到东，从北到南，绵延几千里，不是死的东西，是活的”

    “活的？”

    “会动。”

    他把手重新收回去，插在裤兜里。

    “不是动物的那种动，而是慢，比树长得还慢，但它确实在动。我爷爷说，龙脉的末端在太行山里，源头在昆仑，没人见过源头，见过的人没有回来的。”

    他没再说下去，把目光从我的脸上移开，看着巷子尽头那堵长满青苔的墙。

    墙上有半截没撕干净的红纸，是过年贴的对联剩下的，纸已经发白了，墨迹洇开了，只剩下一个福字，倒着贴的，歪歪扭扭的。

    “我爷爷那一脉，和她那一脉，从明末就开始守着这条龙脉的末端，龙脉每六十年会有一个甲子周期，周期末尾，屏障会松动，得有人带着乾坤令进去，把松动的地方加固。进去了，得出来。出来的那扇门，需要外面的人用乾坤令的另一半打开。”

    他转过头，看着我。

    路灯的光在他脸上切出明暗两半，他那半藏在暗处的眼睛，亮得像猫。

    “我爷爷带着半块令牌进去过，六十年前，那会儿他才十三岁。”

    “然后呢？”

    “然后他出来了。”

    他的声音没有丝毫起伏，像是在说一件跟自己无关的事。

    “但他是自己撞出来的，受了伤，伤了根基，在床上躺了三年。”

    巷子里又安静了。

    远处烧烤摊的油烟味更浓了，有人在唱歌，唱的是我不知道的老歌，调子跑了很远。

    “甲子年到了，六十年一个轮回。那道屏障又要松动了，如果这次没人带着完整的令进去，龙脉的末端就会崩。崩了之后会发生什么，没人知道。我爷爷说，最好永远不要知道。”

    我看着他，他的眼睛没有躲闪。

    “你说了这么多，还是没告诉我，你们到底是干什么的。”

    王小磊笑了一下。

    不知道是苦笑还是无奈的笑，嘴角往一边歪，露出几颗牙来，在路灯下白的不像真的。

    “我爷爷说，我们什么都不是，就是看门的，看了几百年，看了一代又一代。”

    他说完，转身往巷子外头走：“走吧，找个地方住，明天再去找婆婆。”

    “你还要去？”

    “去，她不给，我就天天来。”

    他的声音从前面飘过来，在窄巷子里来回撞，像是在跟另一个自己说话：“她不给我，我就坐到她给，反正我闲着也是闲着。”

    我要跟上去，鞋底踩在碎砖上，和他的脚步声混在一起，像两个人踩乱了节拍。

    巷子口的灯光越来越亮，烧烤摊的烟呛得人睁不开眼。

    路边蹲着一只野猫，绿眼睛，盯着我们看了两秒，嗖的窜上墙头，不见了。

    “吴果。”

    王小磊没回头，喊了我一声。

    “嗯。”

    “帮我拿到令牌，你那些东西，双倍的价，说到做到。”

    我们没再说话。

    过了两条街，他在一家小旅馆门口停

    下来。

    旅馆没有招牌，只在门楣上贴了一块褪了色的红纸，写着住宿两个字，墨迹被雨水洇得散了边，远看像一块胎记。

    门脸夹在一家五金店和一家理发店中间，卷帘门拉上去一半，里头透出白炽灯的光，照着地上一小块水墨石地面，磨得发亮，边缘的地方嵌着黑色的污垢。

    “就这吧。”

    王小磊弯腰钻进去，头顶插着卷帘门的地边，差一寸就碰到了。

    我也弯腰跟进去。

    前台坐着一个老太太，头发花白，戴着一副老花镜，正在看一本杂志，杂志的封面卷了边，她翻页的时候用舌头舔一下手指，翻过去，又舔一下。