阿古珞像一只黑猫，悄无声息地翻上屋顶，点燃了浸满火油的绳索，顺着风向，甩进了海关大楼的档案室窗口。

    火，瞬间窜了起来。

    “走水啦！走水啦！”

    大楼里乱成一团。洋人们尖叫着往外跑，巡警厅的人也赶来了。

    沈砚端着那把抬枪，手在抖。

    他看见一个洋人官员正站在门口，指手画脚地指挥着救火。那是粤海关的税务司，英国人史密斯。

    就是这个人在西苑的分赃会上，分走了七成关税。

    沈砚瞄准了他。

    “砰！”

    一声巨响，后坐力差点把沈砚的肩膀撞脱臼。

    子弹打偏了，打碎了史密斯身边的玻璃。

    史密斯吓得抱头鼠窜。

    “妈的，废物！”老魏骂了一声，拖着沈砚就往后撤，“撤！快撤！”

    三人消失在黑暗中。

    大火，烧了一夜。

    第二天，京城震动。

    《申报》、《万国公报》都用头版头条报道了这场大火。有的说是意外，有的说是乱党，有的说是洋人内讧。

    但在民间，在那些茶馆酒肆里，在那些流民窝棚里，一个传说开始悄悄流传：

    有个叫沈砚的翰林，为了给死去的同胞报仇，去烧了洋人的银库。

    沈砚躲在破盟阁的新据点里，看着窗外升起的太阳。

    他知道，这把火，虽然没烧死几个人，但烧掉了一些更重要的东西。

    那就是恐惧。

    “墨渍虽干，血痕难灭。”

    “纵使千夫所指，吾心如铁。”

    “若这世间容不下真话，”

    “那我便做那唯一的——谎言之敌。”

    他摸了摸肩膀上的淤青，那是抬枪留下的印记。

    这印记，是他沈砚的勋章。