“记…”他用尽最后的力气，指向墙角那盆绿植，又指向自己的心口，嘴唇翕动，似乎还想说什么。

    下一秒——“噗嗤！”

    一道寒光从他背后的门板刺入，穿透了单薄的木板和旧罩袍，从他胸前猛地突刺出来。

    那是一把骑士长剑的剑尖，闪着金属光泽，尖端还挂着鲜红的血珠。

    长剑被猛地抽出。

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    罗德里克像一截被砍倒的木头，直挺挺地向前扑倒，重重摔在地板上，鲜血迅速从他身下蔓延开来，浸湿了石板缝隙。

    门被完全推开。

    一个穿着亮银色胸甲、披着圣银教廷罩袍的身影，缓缓将甩开了血的长剑收回鞘中，看都没看地上仍在微微抽搐的尸体，目光扫过房间，最后落在塞西莉亚身上。

    塞西莉亚依旧坐在书桌后。

    她的羽毛笔还握在手里，笔尖悬停在稿纸上方。她的脸上，依旧是那副标准的、空洞的平静表情。

    很快，两位档案馆的清洁工来了，他们动作熟练地拖起罗德里克的尸体，迅速离开了房间。另一人快速清理着地板上的血迹，安静、高效，没有多余的话语。

    当办公室的门再次关上，房间里只剩下塞西莉亚一个人，以及空气中尚未散尽的血腥味时，她终于缓缓地、缓缓地放下了笔。

    她站起身，走到墙角，蹲了下来。

    伸出手指，轻轻地、极其轻微地，触碰了一下那片沾着血点的叶子。指尖传来植物叶片微凉而坚韧的触感。

    那暗红色的血点，已经微微发黑，凝结了。

    回忆的画面在这里缓缓模糊，塞西莉亚感觉到自己正从那个灰色的石砌房间里“抽离”，感官重新回到一片温暖的黑暗中。

    那个一直陪伴着塞西莉亚的男声，再一次响起。

    “所以...这就是那盆绿植的来历。”他说，言语中似乎有一种意料之中的苦涩，“一位流浪骑士，用尽最后的积蓄，想把真相托付给一个号称‘中立’的机构。然后，在他试图说出更多之前，被教廷的人当着你面灭口。”

    画面再一次切换。

    这一次，她看见其他书记员，那些和她一样穿着水蓝色制服的身影，在走廊里无声地穿行，眼神空洞。

    她看见“清洁工”们，那些总是悄无声息出现、处理“问题”的人，他们的动作熟练得像在流水线上作业。

    她看见阿玛莱特经理，永远带着职业化的微笑，但在某些瞬间，眼底会闪过带着寒意的光。

    她看见自己，日复一日地坐在那张书桌后，握着笔，记录着来自各方客户的“秘密”——商业合同、贵族隐私、政治阴谋...以及，偶尔像罗兰德爵士这样，试图留下些什么的人的绝望呼喊。

    然后她看见，那些记录，最终都被收走，归档，锁进“缄默档案库”深处。

    再也没有人提起。

    就像从未存在过。

    “你明白了吗，塞西莉亚？”那个声音问，这一次，语气里多了一丝紧迫，“你工作的这个地方，你服务了这么多年的这个‘殿堂’，它到底是什么？”

    塞西莉亚张了张嘴，想说什么，但声音卡在喉咙里。

    她感觉到头痛。

    那种熟悉的、撕裂般的疼痛，从太阳穴开始，向整个头颅蔓延。仿佛有什么东西在她脑子里挣扎，试图冲破什么束缚。

    “不...不要...”她无意识地呢喃，双手抱住头。

    “想想那些画面，塞西莉亚。”那个声音没有停下，反而更坚定，“看着罗兰德爵士胸口的剑，看着那些被绞死的人，看着那些被夺走土地、饿死在冬天的农民...然后告诉我——”

    声音停顿了一瞬，像在积蓄力量。

    然后，一字一句，清晰得像钟声：

    “——现在...你觉得，他们是恩人，还是敌人？”

    恩人...是谁？教廷吗？他们说他们是神的代言人，是来拯救、净化这个世界。档案馆吗？他们说他们给了她“发挥天赋的机会”，给了她“体面的工作”，让她“不必像父母那样在土里刨食”。

    敌人...又是谁？那些把她从父母身边带走，关进那个地下世界，把她变成一台“记录机器”的人？

    头痛得更厉害了。

    像有无数根针在同时扎刺她的大脑，每一针都带着混乱的记忆碎片——童年的麦田、父亲推背的手、母亲瘫坐在地上的身影、罗兰德爵士胸口突出来的剑尖、绿植叶片上干涸的血点...

    “我...我不知道...”她听见自己说，声音颤抖得不成样子，“我不知道...”

    不知过了多久，塞西莉亚感觉到头痛开始缓缓消退，像潮水退去，留下的是满地的狼藉和一种深深的、彻骨的疲惫。