就是很平淡地，骑着马，往这边走。

    像是收拾完猎物，顺路来看一眼。

    这种态度，比任何嘲讽都刺人。

    高凌云的胸腔里涌上一股热血。

    他不知道是愤怒还是别的什么。

    他只知道自己不能这样被抓。

    不能。

    他是高凌云。

    就算输，也要站着输！

    “白彦清！”

    高凌云的声音嘶哑，从牙缝里挤出来，像砂纸磨在铁上。

    白彦清勒住马，在二十步外停住。

    黑马喷了个响鼻，吐出一团白气。

    高凌云把玄铁枪横在身前，枪尖指向白彦清。

    六十斤重的枪杆，此刻在他手里不停地微微颤动。

    “有本事——”

    他咬着牙，一个字一个字往外蹦。

    “单挑！”

    旷地上安静了一瞬。

    白彦清看着他。

    看了三息。

    然后他的嘴角，微微上扬了一分。

    “单挑？”

    白彦清把长枪从马鞍上摘下来，在手里掂了掂。

    白蜡木的枪杆发出一声轻响。

    “你确定？”

    “输了，可是很难看的。”

    两句话。

    平淡得像在问“你吃了吗”。

    高凌云没有回答。

    因为他已经动了。

    白马暴起，四蹄腾空。

    六十斤的玄铁枪被他端在身侧，枪身与地面平行，枪尖直指白彦清咽喉。

    这一枪，他从十五岁练到二十一岁。

    六年。

    日复一日，枪不离手。

    高家的枪法，讲究一个“重”字。

    枪身六十斤，加上战马冲锋的速度，这一枪的力道足以洞穿半寸厚的铁板。

    马速拉满。

    十步。

    五步。

    枪尖撕裂空气，发出一声尖锐的破风啸。

    高凌云的眼睛死死锁住白彦清的位置。

    他看见白彦清也动了......

    黑马迈步，不快，枪在右手，枪尖斜斜地垂在马身一侧。

    那个姿势太随意了。

    像是根本没把这一枪放在眼里。

    三步。

    就在两马相互交错的前一瞬。

    高凌云发力。

    腰腹拧转，整个身体的重量压在枪杆上，六十斤的枪身在惯性的加持下化作一道乌黑的闪电，直刺白彦清胸口。

    快。

    狠。

    准。

    这是高凌云二十一年人生中，最全力以赴的一枪。

    枪尖距白彦清的护心镜还有一尺。

    然后......

    一声脆响。

    不是金属碰撞。

    是木头磕在铁上的声音。

    白彦清的白蜡木长枪，从下方斜斜探出，枪杆贴着玄铁枪的枪身，轻轻一磕。

    轻轻的。

    就像拨开一根伸过来的树枝。

    那一磕的力道不大，但角度极刁。

    恰好作用在玄铁枪重心偏前两寸的位置——六十斤的枪身，重心一偏，枪尖瞬间歪了半尺。

    半尺。

    足以从“刺中胸口”变成“擦肩而过”。

    高凌云的枪尖从白彦清肩侧一寸处掠过，带起一缕碎裂的甲叶绳。

    刺空了。

    他的身体因为全力刺出而前倾过度，重心压在马头一侧，整个人往前栽。

    就在这个瞬间。

    白彦清的枪又回来了。

    去时是磕，回时是点。

    同一杆枪，同一个动作的后半段。

    枪尖走的是一条极短的弧线——从磕开玄铁枪的位置往回收，收到枪身与马背平行，然后猛地往前一送。

    这一送，用的不是手臂。

    是腰。

    白彦清的整个上身在马背上微微一拧，腰腹发力，力量从腰传到肩，从肩传到臂，从臂传到枪杆，最后汇聚在枪尖那一个点上。

    精铁枪头撞在高凌云的胸甲正中。

    砰！

    高凌云感觉自己的胸口被一匹马踢了。

    玄铁胸甲凹陷了一个婴儿拳头大的坑。

    甲叶断裂的声音像骨头碎了一样刺耳。

    他的身体腾空了。

    不是被挑飞的那种腾空——白彦清的枪力是平推的，沉闷的，像一面墙撞过来。

    高凌云整个人从马背上横着飞了出去。

    玄铁枪脱手。