”

    他顿了一下。

    “去告诉朕的义父。”

    这两个字从他嘴里吐出来的时候，嘴角抽搐了一下。

    “告诉他，朕愿意再割两郡。”

    陈文渊的身体晃了一下。

    “八郡！”

    “朕给他八郡！”

    田野的声音拔高了。

    “只要他现在、立刻、马上发兵南下！”

    陈文渊跪在地上，没有动。

    “陛下......”老宰相的声音嘶哑。

    “十三郡割八郡......大乾只剩五郡......”

    “五郡也是朕的！”

    田野拍着桌子站起来。

    “朕活着，大乾就还在！”

    “朕要是死了——”

    他的声音忽然低了下去。

    “十三郡......一郡都不是朕的了。”

    帐内沉默了很久。

    陈文渊的额头贴在地面上，一动不动。

    半晌，他站了起来。

    “臣......领旨。”

    三个字说完，他转身走出了大帐。

    帐帘落下。

    冷风被隔在了外面。

    但帐内的温度，依然在往下掉。

    炭火盆里的炭，又暗了一分。

    ......

    帐外。

    陈文渊走出大帐，站在行营的空地上。

    夜色已深。

    营地里的篝火稀稀拉拉。柴火不够烧，只能两个时辰换一次岗，轮流烤火。

    远处，有士兵蹲在背风的墙角下，抱着长枪，缩成一团。

    棉袄裹紧了，还是冷。

    有人在咳嗽。

    有人在低声骂娘。

    有人在数自己手里的铜板——那是出发前发的饷银，一共二两三钱。

    扣掉军需官“代为保管”的一两，还剩一两三钱。

    一两三钱银子。

    拿命换的。

    陈文渊看着这些士兵。

    他的目光很慢，从左扫到右，把每一张冻得发青的脸都看了一遍。

    然后他转过头，看向北方。

    北方四十里外，有一万穿单衣、吃牛肉、不怕冷的士兵正在赶过来。

    陈文渊忽然想起了白彦清说过的一句话。

    那句话是从战报里传来的，从各种渠道辗转传到京城的。

    “这片土地的主人是人民。”

    陈文渊看着面前这些蹲在墙角瑟瑟发抖的“禁军精锐”。

    又想起斥候描述的那些穿着单衣、面色红润、边走边吃牛肉干的镇北军。

    同样是兵。

    同样是人。

    差距怎么就这么大？

    老宰相站在寒风里，站了很久。

    风把他花白的头发吹乱了。

    他喃喃说了一句。

    声音很轻，被风吹散了。

    “这仗......没法打了。”

    没人听见。

    或者说，所有人都听见了。

    只是没人敢接。