清晨七点，镇江焦山渡口。

    江面上笼罩着一层薄雾，对岸的焦山若隐若现，像一幅水墨画里晕开的远山。渡船靠在码头上，船夫叼着烟卷，百无聊赖地等着客人。

    楼明之和谢依兰登上渡船的时候，船上已经坐了七八个人。有提着香烛的老太太，有背着相机的游客，还有一个穿灰色僧衣的年轻和尚。

    船夫掐灭烟，解开缆绳，柴油机“突突突”地响起来，渡船缓缓驶离码头。

    谢依兰坐在船舷边，望着越来越近的焦山，一言不发。她的手里紧紧攥着那本发黄的书，指节有些发白。

    楼明之靠在船舱边，目光不动声色地扫过船上每一个人。

    老太太在跟同伴抱怨家里的儿媳；游客在翻看相机里的照片；年轻和尚闭着眼睛，手里捻着佛珠，嘴里念念有词。

    一切都很正常。

    可楼明之总觉得哪里不对劲。

    那种感觉说不清——就像有双眼睛在暗处盯着你，你回头去看，却什么也看不见。

    渡船靠岸，众人下船。

    焦山不算大，但寺庙不少。定慧寺是其中最大的一座，坐落在山脚下，红墙黛瓦，掩映在苍松翠柏之间。

    楼明之和谢依兰没有急着进寺，而是在山路上慢慢走着。

    “那本书上说剑藏在定慧寺，”楼明之压低声音，“但没说具体位置。”

    谢依兰点点头：“所以我师叔才一直没找到。”

    “你师叔在镇江找了多久？”

    “三年。”谢依兰说，“三年前他给我写过一封信，说找到了一些线索，让我等他。然后就再也没有消息了。”

    楼明之沉默了几秒。

    三年。

    一个六十多岁的老人，拖着一条跛腿，在镇江的大街小巷、寺庙道观里寻找一把失踪二十年的剑。

    他找到了什么？又为什么失踪？

    两人走到定慧寺门口，正要进去，身后忽然传来一个声音。

    “两位施主，请留步。”

    楼明之转过身。

    一个中年和尚站在不远处，穿着一身灰色的僧袍，手里拿着一串佛珠。他约莫四十来岁，面容清瘦，目光却很亮。

    “师父有事？”楼明之问。

    和尚双手合十，行了一礼。

    “贫僧法号净尘，是这寺里的知客。敢问两位施主，可是来找人的？”

    楼明之和谢依兰对视一眼。

    “师父怎么知道我们是来找人的？”谢依兰问。

    净尘微微一笑。

    “因为这三年来，每隔一段时间，就有人来寺里找一样东西。”他说，“那些人有的穿便衣，有的装成游客，有的甚至扮成香客。可他们瞒得过别人，瞒不过贫僧。”

    楼明之盯着他。

    “师父说的‘东西’，是什么？”

    净尘摇摇头。

    “贫僧不知道。但贫僧知道，那东西很重要。重要到有人为它送了命。”

    谢依兰的心猛地一紧。

    “谁送了命？”

    净尘看着她，目光里有一种说不清的东西。

    “三年前，有一个跛脚的老人来过这里。”他说，“他在寺里住了三天，每天在藏经阁里翻看经书。三天后他离开了，临走时跟贫僧说了一句话。”

    “什么话？”

    净尘缓缓道：“他说，‘如果有一天有人来找我，就告诉他们，剑在经中，经在心中。’”

    谢依兰的呼吸急促起来。

    那一定是师叔。

    “后来呢？”楼明之问，“那个老人去哪儿了？”

    净尘摇摇头。

    “不知道。他离开之后，就再也没出现过。但——”

    他顿了顿。

    “但他离开的那天晚上，有人在江边看见火光。等赶到的时候，只剩下一堆灰烬和一具尸体。”

    谢依兰的脸白了。

    “尸体是谁？”

    “不知道。”净尘说，“烧得太厉害，认不出来了。但那个老人走后，就再也没人见过他。”

    山风吹过，树叶沙沙作响。

    谢依兰站在那里，一动不动。

    楼明之扶住她的肩膀，轻轻拍了拍。

    “师父，”他转向净尘，“你说的那具尸体，后来怎么处理的？”

    净尘叹了口气。

    “埋了。就在焦山后山，没有立碑。”

    楼明之沉默了几秒，忽然问：“师父，你刚才说‘剑在经中，经在心中’。这话是什么意思？”

    净尘看着他，目光里有一丝赞许。

    “施主问到了点子上。”他说，“这话，贫僧琢磨了三年，也没琢磨透。但贫僧猜测，那个老人说的‘经’，可能不是经书，而是—