周云亭在亥时三刻回到了城隍庙。

    他的便衣上全是泥巴，斗笠也不知道丢在了哪里，雨水顺着发梢往下淌，在油灯昏黄的光里，一张脸苍白而疲惫，眼睛却亮得惊人——那是斥候特有的眼神，看到了紧要情报、绷着一口气跑回来报信的人，都是这样的眼神。

    “旅长，”他来不及行礼，从怀里掏出一张用油布包着的草图，摊在供桌上，“江门镇守军不足两个连，山炮和重机枪都留在镇东头的关帝庙里，辎重全囤在庙后面的粮仓。镇西的哨卡只有一班人，北面的渡口有两挺机枪，南面的山路没有设防。”

    沈砚之低头看着那张草图。周云亭画得很潦草，但关键的位置都标得清清楚楚——关帝庙、粮仓、渡口、哨卡，每一处都用炭笔圈了圈。他的目光在“关帝庙”三个字上停了一下，然后移到“南面山路”的位置。

    “南面山路能走马吗？”

    “能。我亲自走了一趟，有一段是碎石坡，马上去容易打滑，但人过去没问题。”

    沈砚之直起腰，转身看着满屋子的军官。油灯把他的影子投在斑驳的墙上，拉得又长又瘦。他的目光从每一个人的脸上扫过去——老郑、孙德胜、周云亭，还有几个连长和副连长，这些人的脸被风雨和战火打磨得粗糙而坚硬，像一块块被江水冲刷了千年的石头。

    “情况比预想的还好。”沈砚之说，“赵保国把大部分兵力都带去打叙永了，留在江门的不足三百人。但他的装备全在——山炮、重机枪、弹药、粮食，那是他的命根子。咱们打掉他的命根子，他在叙永城下就一刻也待不住。”

    “怎么打？”老郑问。他的声音沙哑，左脸的刀疤在灯光下泛着暗红色的光。

    沈砚之俯身指点草图：“分三路。周云亭带骑兵连从南面山路绕到镇后，先控制关帝庙，能不开枪就不开枪，控制住之后发一发信号弹。老郑带一营从西面摸掉哨卡，然后沿街往东推。我带二营从北面渡口正面突入，吸引守军的注意力。三路合击，在关帝庙会合。”

    “时间呢？”

    “子时出发，寅时开打。天亮之前必须结束战斗，然后烧掉他的辎重，炸掉他的山炮，在天亮之前全部撤出江门。”

    众人沉默了片刻。孙德胜开口了，声音有些犹豫：“旅长，炸山炮是不是可惜了？咱们自己的炮火本来就少，缴了带回去不是更好？”

    沈砚之摇了摇头：“我们没有骡马，山路又不好走，带着炮走不快。赵保国一旦发现后院起火，一定会回兵来追。到时候炮拖慢速度，我们反而被动。炸掉。”

    他的语气很平，但“炸掉”两个字说得斩钉截铁，没有一丝犹豫。打了这么多年仗，他早就学会了一个道理——战场上最要命的是贪。贪战利品、贪缴获、贪一时之利，往往会把到手的胜利全赔进去。舍得炸炮，才能保得住人。

    “还有问题吗？”

    众人摇头。

    “那就去准备。让弟兄们把绑腿打紧，水壶灌满，枪支检查一遍。今晚不许生火，不许点灯，不许大声说话。”沈砚之顿了一下，补充了一句，“每个人发两个馍。吃完再走。”

    军官们领命散去。庙里只剩下沈砚之和孙德胜两个人，油灯的火苗被门缝里钻进来的风吹得摇摇晃晃，墙上的影子也跟着晃动。沈砚之走到供桌前，低头看着那张草图，食指在“关帝庙”的位置轻轻敲了两下。

    “德胜，你说关帝庙里供的是谁？”

    孙德胜被这突如其来的问题问得一愣：“关公啊。”

    “关公。”沈砚之重复了一遍，“过五关斩六将，千里走单骑。可他最后败走麦城，丢了脑袋。”

    “旅长，您这话不吉利。”

    沈砚之笑了笑。那笑容在油灯下显得有些疲惫，嘴角弯起的弧度很浅，但眼睛里确实有一点笑意，像阴天云缝里漏出来的一线光。

    “吉利不吉利，不在嘴上，在行动上。赵保国忘了给关帝庙留重兵，这就是他的麦城。”

    子时。

    雨停了，云层仍然压得很低，把星月遮得一丝不露。天地之间只剩下无边无际的黑暗，像是被人用一块巨大的黑布兜头罩住。永宁河的水声在黑暗中格外清晰，哗哗地响着，像是在催促着什么。

    部队在城隍庙前的空地上集合。三百来号人，黑压压地站成三列，没有人说话，没有人点灯，连咳嗽都用手捂着嘴。黑暗中只能隐约看见一个个模糊的轮廓——头上缠着布条的、肩上扛着步枪的、腰间别着手榴弹的。他们的面孔都隐没在夜色里，但沈砚之知道每一张面孔长什么样。他能叫出每一个人的名字，记得每一个人的家乡，知道谁家里有老母，谁家里有待产的媳妇，谁是从山海关一路跟过来的，谁是半路上加入的川兵。

    他站在队伍前面，没有说什么慷慨激昂的话。打了这么多年仗，他早就发现，真正的好兵不需要鼓动，他们只需要知道三件事——往哪打、怎么打、打完有没有肉吃。