音很轻，轻到只有他能听见。

    其他人听到动静，转过头来。

    看到我手里的刀，看到那把刀正顶在他们领头人的脖子上，看到领头人脖子上那条细细的血线——所有人的动作都停了。

    拳头停在半空中，脚落在地上没有抬起来，有人往后退了一步，有人把手里的烟扔了。空气像被什么东西冻住了一样，安静得能听见远处马路上汽车驶过的声音。

    领头男孩的身体在发抖。不是那种大动作的抖，是那种很细的、从骨头里往外冒的颤，像大冬天被人泼了一盆冷水。

    他的脸从刚才的嚣张变成了惊恐，嘴唇在哆嗦，眼睛里那点挑衅的光全灭了，取而代之的是一种很纯的、不加修饰的恐惧。

    “哥……”他的声音变了，变得又尖又细，像被人掐住了脖子，“我错了，别整，别整……放我一马。”

    我看着他的脸，那张还很年轻的、带着稚气的脸。心里头忽然涌上来一股说不清的感觉——不是快感，不是怜悯，是一种很复杂的、我自己也搞不清楚的东西。

    我笑了。

    不是咧嘴大笑，是嘴角往上扯了扯，露出一个很淡的笑。那个笑里没有恶意，也没有善意，就是一个人在做完一件事之后，自然而然流露出来的那种表情。

    “小屁孩，”我说，把刀从他脖子上拿开，刀刃上的血在路灯下闪了一下，我用拇指蹭掉了，“别太张狂了。这条路不好走，好好读书不好吗？非得装什么社会大哥？”

    他的头还在我手里，头发被我攥着，姿势很狼狈。听了我的话，他拼命点头，点得像小鸡啄米，嘴里含糊不清地说着“嗯嗯嗯”。

    我松开他的头发，往旁边一推。

    他踉跄了两步，差点没站稳，身后那几个人手忙脚乱地扶住他，像接一个烫手的山芋，扶住了又不敢靠太近，松松垮垮地架着他的胳膊，一群人缩在路灯照不到的暗处里，站成了一堆模糊的影子。

    刀已经收回去了，但我没插回鞘里。刀尖朝下，垂在右腿外侧，刀刃在路灯下泛着一线冷白色的光，细细的，像一根冻僵了的蛇信子。我的手很稳，刀不晃，光也不晃。

    那几个人站得离我大约七八步远，像被石头砸散了的麻雀，聚在一起，眼睛却还往这边瞟。他们没走，但也没敢再上来，就那么戳在原地，你看看我，我看看你，脸上的表情从刚才的嚣张变成了犹豫，又从犹豫变成了不甘。

    小孩子就是这样，输了面子，心里头一万个不服，但又不知道该拿什么找回场子，只好用沉默来表达那点可怜巴巴的倔强。

    我看了他们一眼，嘴角扯了一下，不笑不怒的，就是一个很平淡的表情。

    “咋啦？要找我报仇啊？”

    我的声音不大，但在这条安静的街上传得很远，像一块石头丢进水里，波纹一圈一圈地荡开。夜风从巷口灌进来，吹得我棉袄的领子呼啦呼啦地响。

    我站在那里，手里拎着刀，身后是那辆打着双闪的面包车。车灯一明一暗地闪着，橘黄色的光一下一下地扫过来，把我的影子在柏油路面上拉长又缩短，缩短又拉长，像一条被人拽来拽去的黑布。

    我笑了一下，把刀翻了个腕，刀背朝外，在自己棉袄的袖子上蹭了蹭。刀尖上沾了一点血，就一丝，但在灯光下看着格外刺眼，红得像一滴被冻住的朱砂。

    “我叫陈锋，西城开按摩店的。”我把刀插回腰后的刀鞘里，咔嗒一声，刀柄卡进了鞘口，声音清脆，“去西城打听一下，应该可以知道我的店在哪里。随时欢迎你们去消费”

    我顿了顿，看着他们，眼睛眯了一下。

    “或者说找我麻烦。”

    我说“找我麻烦”的时候，语气轻飘飘的，像是在说一件很好玩的事情。但我的眼睛没有笑，就那么看着他们，一个一个地看过去，像老师在点名。

    领头那个男孩听到我的名字，愣了一下。估计是脑子里在拼命翻找这个姓名对应的信息的那种愣。

    他的眼神变了，从刚才那种“我他妈不服”的倔强，变成了一种说不清的东西，像有人在往一杯浑浊的水里加明矾，沉淀得很快。