，退到了花坛后面。血从他的指缝间渗出来，一滴一滴地落在草叶上，把草叶染成了暗红色。

    张军冲在最前面，手里攥着那把仿六四，红着眼对着范锦山那边的人一通乱射。他的准头不行，但架不住近——一枪打在一个小青年的肚子上，那人像被什么东西猛地拽了一下，整个人弓成了虾米，双手捂着肚子，血从指缝间涌出来，顺着手指往下淌，他低头看了一眼，脸色刷地白了，嘴唇哆嗦了两下，然后整个人像一座被推倒的墙一样直挺挺地倒下去，后脑勺磕在地上，发出一声闷响，眼睛还睁着，瞳孔已经开始散了。

    范锦山那边也有人往前扑。一个穿着深色夹克的青年端着枪，对着张军的方向连开了两枪，第一枪打空了，子弹不知道飞到哪儿去了，打在一棵梧桐树上，树皮崩飞了一块；第二枪打在了张军的大腿上——还是那条没完全好利索的腿。

    张军闷哼一声，整个人往前一栽，单膝跪在地上，血从大腿上的新枪眼里涌出来，和旧伤的疤痕混在一起，分不清哪个是新的哪个是旧的。他的脸扭曲了一下，咬着牙站起来，一瘸一拐地往后退，一边退一边还击，枪法已经没了准头，子弹打在水泥地上，溅起一串火星子。

    短短几十秒钟，空地上已经倒下了七八个人。

    有的趴着一动不动，脸埋在血泊里，后脑勺的头发被血糊成一绺一绺的，看不出原来的颜色；有的蜷着身子在呻吟，声音越来越小，像一台快要耗尽电量的收音机，断断续续地往外挤着含混的音节，谁也不忍心去听那些音节里到底藏着什么；有的还在挣扎着想爬起来，胳膊撑着地面，撑了两下又滑下去，撑了两下又滑下去，地上留下了一个个血手印，红红的，像小孩的手掌按在纸上画的画。

    血在石子路上蔓延开来，从一个人的身下流到另一个人的身下，汇成了一小片一小片的血泊，在路灯昏黄的光线下泛着暗红色的、油腻的光泽，像一面面破碎的、映不出任何东西的镜子。

    王枭站在石凳后面，手里握着一把短管猎枪，枪托抵在肩膀上，枪口朝着范锦山的方向，但他没有开枪。

    他的嘴角叼着那根还没抽完的烟，烟头在黑暗中一闪一闪的，火光映在他脸上，照出一双冷静到近乎冷酷的眼睛。他的目光越过交火的人群，落在范锦山身上，像一把锁，锁住了就不打算松开。

    王林峰靠在石凳后面，用袖子擦了一把额头上淌下来的血，血和汗混在一起，糊了半张脸。他侧过头看着王枭，声音不大，但很急：“枭哥，对面人真狠啊，不像是普通混子。差不多了，走吧！”

    王枭没有说话，把烟从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。烟灰落在石凳上，灰白色的，被夜风吹散了。他把烟叼回去，吸了最后一口，烟头上的红光猛地亮了一下，像一个人在黑暗中突然睁开了眼睛。

    范锦山被宋远和陈学海护着往后退，他手里握着枪，但始终没有开过一枪。不是因为不会用，是因为他不想在这个场合留下任何可以被人拿住的东西。

    哪怕到了今天这个时候，他的脑子还是清醒的——开枪和不开枪，在法律上是两个概念。他一边退一边对着身后的人喊：“打！给我打！”声音又急又沉，像一个人在拼命稳住一艘正在倾覆的船。

    陈学海护在他左边，左臂上的伤口还在往外渗血，整条袖子已经被血浸透了，变成了深褐色，贴在胳膊上，像第二层皮肤。

    他用右手托着枪，一边撤一边回头开枪，枪声咚咚咚的，每一枪都打得稳，像是在跟一把破枪谈判——枪不听话，他就用耐心把它磨到听话。

    宋远护在他右边，右肩中了一枪，子弹从肩膀上穿过去，带走了一块皮肉，露出底下白生生的骨头，骨头边上有一道浅浅的凹槽，是子弹留下的痕迹。他的整条右臂耷拉着，像一根被折断了树枝，枪换到了左手，照样打得又准又狠。

    宋远拉着范锦山的胳膊往后退，手劲很大，五指像铁钳一样箍在范锦山的小臂上，拇指压着尺骨，每一下跳动都掐得死死的，范锦山能感觉到他手上的血在往自己袖子上蹭，温热的、黏糊糊的。

    周猛从假山后面冲了出来，仿五四已经打空了，还想要往前冲！

    “周猛！”王枭终于开口了，声音不大，但像一盆冷水，浇在了周猛头上。

    周猛猛地刹住了脚步，刀刃离范锦山还有十几步的距离。他的胸膛剧烈起伏着，大口大口地喘气，像一头被铁链拴住的猛兽，龇着牙，喉咙里发出一连串低沉的、含混的咆哮声。

    他的目光从范锦山身上扫过，又扫过宋远，最后落在陈学海身上，像是要把这三张脸刻进骨头里。

    他往后退了两步，退到假山旁边，重新拿出一个弹夹，开始装弹。动作不快不慢，一颗一颗地往弹仓里塞，每一颗子弹压进去的时候都发出一声细小的咔嗒声，像钟表的秒针在走，不快不慢，不急不躁，一下一下的，数着你还剩多少时间。

    王枭把烟头扔在地上，用脚尖碾灭了。他看了一眼对面正在撤退的范锦山