亚历珊德拉的家在好莱坞山的一栋公寓里，不是那种夸张的豪宅，是那种低调而有品味的顶层公寓。电梯直达顶楼，门打开的时候，林风看见了整个洛杉矶的夜景——落地窗从地板到天花板，城市的灯光在脚下铺开，像一张金色的网。

    “进来吧。”她脱掉外套，挂在门口的衣架上。

    林风走进去。客厅不大，但布置得很舒服。灰色的沙发，木质的地板，墙上挂着几幅黑白摄影作品。茶几上摆着一本翻开的书和一盏没喝完的茶。角落里有一架钢琴，琴盖上没有灰，显然经常弹。

    “坐。”她走进厨房，“喝什么？”

    “水就行。”

    她拿了两瓶水出来，在林风对面坐下。两个人沉默了几秒。她看着他，嘴角带着一点笑意。

    “你知道吗，你是第一个来我家的NBA球员。”

    “为什么？”

    “因为我不喜欢那种场合。夜店，派对，一群人喝醉了说胡话。”她顿了顿，“我喜欢安静。”

    林风点头。

    她站起来，走到窗边，看着外面的夜景。“好看吗？”

    林风走到她旁边，站在窗前。洛杉矶的夜晚在脚下延伸，从市中心的高楼到远处的太平洋，灯火通明。

    “好看。”他说。

    她转头看着他。她的蓝眼睛在窗外的灯光下显得格外亮，像是两颗蓝色的星星。

    “林风，”她轻声说，“你今天晚上不想走，对吗？”

    林风看着她。她的脸很近，近到能看见她睫毛的弧度。她的嘴唇微微张开，呼吸里有红酒的味道。

    “对。”他说。

    她笑了。那笑容里有一种释然的东西。

    她踮起脚尖，吻了他。

    她的嘴唇很软，带着一点凉意。她的手搭在他肩膀上，指尖微微用力。林风伸手揽住她的腰，她的腰很细，比看起来还细。她靠过来，整个人贴在他身上。

    “去卧室。”她在他耳边说。

    卧室不大，但很温馨。床是白色的，被子揉成一团扔在角落。床头柜上放着一杯水和一本翻开的小说。窗外的月光透过纱帘照进来，在地板上投下银白色的光斑。

    她转过身，双手搭在他肩膀上，抬头看着他。

    “你今晚打了一场很累的比赛，”她说，“应该放松一下。”

    林风低头看着她。她的蓝眼睛在月光下显得更深了，像两潭深水，看不见底。

    她伸手解开他衬衫的扣子。第一颗，第二颗，第三颗。她的手指很凉，指尖在他的皮肤上留下一串冰凉的触感。她把衬衫从他肩膀上褪下来，扔在地上。然后她低头吻了吻他的锁骨，嘴唇很热，和冰凉的手指形成鲜明的对比。

    “你知道吗，”她一边吻一边说，“我在派对上看见你的时候，你站在走廊里看手机。灯光打在你脸上，你看起来——很孤独。”

    林风没说话。

    “一个拿了38分的人，站在走廊里看手机，看起来很孤独。”她抬起头，看着他的眼睛，“你不应该孤独。”

    她拉着他倒在床上。月光从窗户照进来，照在她身上。她的皮肤在月光下白得发光，金色的头发散开，落在枕头上。她的蓝眼睛半闭着，睫毛很长，在脸上投下淡淡的阴影。

    “林风，”她轻声说，“今晚就我们两个人。别想篮球，别想比赛，别想任何人。”

    林风没有说话。他低下头，吻住了她。

    她的身体很软，比看起来更软。她的手指插进他的头发里，轻轻拉扯着。她的呼吸在耳边，时快时慢，带着一种让人失控的节奏。窗外的月光移动着，从窗框的一边移到另一边。房间里的声音时高时低，最后归于平静。

    凌晨两点多，两个人都没睡。她蜷在他怀里，手指在他胸口画着圈。

    “你明天训练吗？”她问。

    “练。”

    “不累吗？”

    “累也要练。”

    她笑了：“你真的是机器人。”

    林风低头看她。她的蓝眼睛在黑暗中微微发亮。

    “你知道吗，”她说，“我明天要飞去纽约拍戏。可能要待几个月。”

    林风没说话。

    “所以今晚——”她顿了顿，“今晚就只是今晚。”

    林风看着她。

    她伸手摸了摸他的脸：“别想太多。我就是想认识你，想跟你待一会儿。没有别的意思。”

    林风握住她的手：“我知道。”

    她笑了，把脸埋在他胸口：“你真好。”

    安静了一会儿。

    “林风，”她忽然说，“你会记得今晚吗？”

    “会。”

    “为什么？”

    “因为你眼睛的颜色。”

    她抬起头，看着他：“我的眼睛？”