覃青的眼泪终于掉了下来。

    不是哭，是眼泪自己掉下来的。

    她的表情还是硬的，还是倔的，但眼泪不受控制地往外涌，顺着那张保养得当的脸往下淌，一滴一滴落在深紫色的羊绒衫上。

    宋词看着母亲哭，心里像被人用钝刀一下一下地割。

    他想起父亲去世的那天。

    十年前，父亲在工厂突发心梗，送到医院的时候已经没了心跳。

    他赶到医院的时候，母亲一个人坐在走廊的长椅上，身边一个人都没有。

    他走过去，叫了一声“妈”，母亲抬起头来。

    眼睛是干的，声音是稳的，说了一句“你爸走了，后面的你来处理”。

    她从不在人前哭。从不。

    这是十年来，他第一次看见母亲哭。

    宋词张了张嘴，想说的话在舌尖上转了几圈，最后还是咽了回去。

    他松开母亲的肩膀，退后一步，转过身，面朝那扇落地窗。

    窗外还是黑的，只有院子里几盏地灯发出微弱的光，照着那两棵巨大的榕树，树影婆娑，象两个沉默的巨人。

    “妈，”他说，声音很轻，轻到象在自言自语，

    “你要我怎么做？”

    覃青擦了一把眼泪，吸了吸鼻子，声音还有些颤，但已经恢复了那股子硬气：

    “明天上午十点，人都在了。你去看看，挑一个。”

    宋词闭了一下眼睛。

    他想起维纳。想起他们刚结婚时的样子，想起她笑起来的样子。

    想起她怀孕时笨拙地摸着自己的肚子，想起她后来一天比一天沉默、一天比一天疏远的样子，想起他们最后一次吵架

    ——他都不记得是为了什么吵的，大概又是为了他加班、为了他不回家、为了他心里只有工作。

    维纳摔了一个杯子，他摔门走了，那是他最后一次见她活着的样子。

    “行。”宋词说。

    覃青愣了一下，似乎没想到他答应得这么干脆。

    宋词转过身来，看着母亲。

    他的眼框是红的，但没有眼泪。这一点，他象极了覃青。

    “但我跟你说清楚，”宋词说。

    “你找来的那个人，我不会跟她有什么感情。

    她只需要管好孩子，管好这个家。别的，不要指望。”

    覃青张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

    “可以，”她说，“我本来也没指望你跟她有什么感情。你只需要跟她把日子过下去就行。”

    宋词没再说话。他转身上楼，步子很沉，每一步都象踩在棉花上。

    走廊里很安静，只有他的脚步声在空旷的空间里回荡。

    经过儿童房的时候，他停了一下。门虚掩着，他推门看了一眼。

    宋明远和宋锦书睡在一张大床上，被子被蹬得乱七八糟，宋明远四仰八叉地占了三分之二的床，宋锦书被挤到角落里，蜷成小小的一团。

    两个孩子的脸上都挂着安安静静的表情，呼吸均匀，睡得很沉。

    宋词站在门口看了几秒钟，然后轻轻关上门，走了。

    他不知道那两个孩子梦里有没有妈妈。

    他甚至不知道他们还记得不记得妈妈的样子。

    维纳活着的时候，跟他们不亲近，很少抱他们，很少跟他们说话，有时候孩子叫她，她象没听见一样。

    他为此跟维纳吵过很多次，维纳每次都说“我不知道怎么当妈妈”，他以为她是矫情，以为她是懒，以为她是故意的。

    现在他知道了，她是真的不知道。

    她不知道。他也不比她知道得多。

    宋词走进自己的卧室，关上门，连大衣都没脱，直接倒在床上。

    床很大，被子是早上保姆铺好的，整整齐齐的，带着一股洗衣液的味道。

    他躺在那张床上，睁着眼睛看着天花板，天花板上的吊灯在黑暗中象一只沉默的眼睛。

    他想起母亲刚才说的那句话。

    “她只需要对宋明远和宋锦书好就行。我盯着她，她不敢不好。”

    荒谬。

    这个世界疯了。他妈也疯了。他也要疯了。

    一个离过婚的、有孩子的、愿意把自己的孩子送走的女人，会是什么好母亲？

    她只会变成另一个维纳——不对，可能比维纳更糟。

    维纳至少没有恨，她只是不知道该怎么爱。

    而这个女人，她会有恨，会有怨，她会把这份恨和怨藏在笑容底下，藏在得体的举止底下。

    藏在那些“太太”“夫人”的称呼底下，然后一天一天地渗进这个家里，渗进两个孩子的生活里。