胡义则低头，一下一下顺着她柔软的长发，下巴抵在她的发顶。

    鼻尖萦绕着她发间淡淡的皂角香，混着篝火的烟火气，竟成了这朝不保夕的乱世里，最让他心安的味道。

    他们没说什么遥远的将来。

    没说等仗打完了要去哪里安家。

    没说要过什么样的太平日子。

    那些在太平年月里最寻常的期许，在这生死只在一瞬的乱世里，说出来反倒像一句易碎的诅咒。

    他们只是安安静静地靠着，偶尔说几句闲话。

    胡义到现在仍觉得不真实，总忍不住掐一下自己，生怕这只是一场梦。

    这样的小动作，一晚上他已经做了好几次。

    每次都传来实实在在的痛感，他的嘴角才不经意地往上扯，拽都拽不下来。

    太好了。

    能这样挨着她，抚摸她，轻吻她。

    胡义有了短暂的失神，脑子里全是自己和苏青的过往。

    他和苏青的缘分，乱得像一团麻。

    当年他陷在最颓废的逃兵岁月里，一时鬼迷心窍侵犯了她。

    后来在淞沪溃退的泥沼里，他又看见了那件无助的灰色旗袍——

    她脚受了伤，倒在四散奔逃的人流里，头顶是呼啸俯冲的敌机。

    强烈的保护欲与翻涌的愧疚，让他不顾枪林弹雨，疯了一般冲开人群，将她护在了身下。

    在敌机掉头再次俯冲扫射前，把她背出了那条死亡弹道。

    她没有对他说过半句感谢，甚至始终带着未散的恨意。

    可当时他像是魔怔了一样，只想默默护着她。

    一路闯过枪林弹雨，挨过饥寒交迫，历经千难万险，终于到了根据地。

    他加入了八路军。

    在战场上，为了赎掉心里那份债，他更加敢冲敢杀，盼着哪天倒下了，就不用再受这份煎熬了。

    可老天爷偏偏不如他的愿。

    他一仗打得比一仗出彩，硬生生把原来一个领导为息事宁人凑出来的九班，打成了一百七八十条枪的九连，打得鬼子不集结重兵根本不敢出县城。

    战斗中，他更是数次将身处生死边缘的她救下。

    后来，他在一次与敌人的遭遇战中身负重伤，连周医生都不敢给他做手术——

    失血太多，没有血浆，强行做手术，他也只能死在手术台上。

    是她——这个恨过他的女人，毫不犹豫地把自己的血一点点输进他的身体里，硬生生把他从阎王殿里抢了回来。

    这一次，轮到她徘徊在生死边缘。

    高烧不退，气息微弱，惨白的脸没有一丝血色，连唇瓣都褪成了淡青。

    他必须把她从阎王爷手里抢回来。

    他命令医疗兵抽自己的血给她输血，三天三夜寸步不离，直熬得满眼血丝。

    指尖抚过她冰凉的脸颊时，他总忍不住恍惚。

    想起自己当初躺在昏黑的窝棚里，意识散成一片的时候，耳边是不是也是她这样压抑的、不敢哭出声的呼吸，眼前是不是也是她这样熬得通红、却不肯闭上的眼睛。

    他欠她的，何止一条命。

    枪林弹雨里的生死酣战，欠了又还的血脉羁绊，所有的亏欠、愧疚、守护与生死相依，最终都化作了这汪潭水中毫无保留的交付与缠绵。

    小说戏文、话本子里，都不敢写这般曲折刻骨的缘分。

    火塘里的柴禾偶尔爆出一声轻响，火星子往上飘了飘，又很快落回灰烬里。

    洞外的风卷着云飘过山谷，鸟雀在林间叽叽喳喳地叫着。

    阳光从洞口斜斜照进来，在地上拉出长长的暖光带。

    就这么一个寻常的、无所事事的清晨。

    没有厮杀，没有奔命，没有生离死别。

    只有身边的人，和触手可及的温暖。

    这偷来的、只属于他们两个人的时光，便已是这乱世里，最难得、最奢侈的圆满。

    他撑着石壁慢慢站起来，脚步还故意踉跄了一下，半真半假的咳嗽声裹着火塘的柴烟，在山洞里荡开。

    指尖触到水壶冰凉的铁皮时，那阵刻意放大的咳嗽才慢慢收了尾，可脑子里的转速，却比当初在鬼愁涧两次算计鬼子的伏击战时，还要快上数倍。

    胡义脑子里第一个蹦出来的念头，竟是半年前那个吊着半口气的鬼子指挥官。

    周遭战士看他的眼神，早让那鬼子摸透了底——他就是这场伏击战的主官。

    那人瘫在泥血里，腹部的贯穿伤把身下的土泡成了烂泥，开口却是一口地道得扎人的东北腔，哑着嗓子问他：“你就是这支队伍的头儿？”

    就是这口刻在骨血里的乡音，让胡义举到半空的刺刀