我低头看去。

    在石板边缘潮湿的泥土上，清清楚楚印着几个小小的、新鲜的脚印。

    光脚的脚印。看大小，顶多三四岁孩子的脚丫。

    脚印从潭边方向延伸过来，到石板边消失。其中一个脚印，正好踩在我们刚刚撬开的缝隙边缘。

    我们仨僵在原地，谁也没说话。

    林子里不知道什么时候彻底没了鸟叫虫鸣，只有潭水死一般的寂静，和远处隐约传来的、分不清是风声还是什么的呜呜声，像极了女人压抑的哭声。

    我脖子后面的汗毛，一根根竖了起来。攥着工兵铲的手，指节捏得发白。

    口袋里，那枚嘉庆铜钱贴着大腿皮肤的地方，那股诡异的温热感，又来了。这次清晰得多，甚至有点发烫。