周衡最后的记忆，是游艇甲板上冰桶的凉气，和朋友们碰杯时叮当作响的声音。他记得自己仰头灌下琥珀色的液体，阳光晃得人睁不开眼。

    昨晚的派对太疯了，香槟像不要钱似的灌。他只记得自己倒在游艇柔软的沙发上，眼前是摇晃的星空和模特小姐模糊的笑脸。

    再睁眼时，头痛还在，但感觉不太对。

    不是宿醉那种闷痛，是……像被人用钝器敲过后脑勺，一跳一跳的疼。而且身下硬邦邦、凉飕飕的，绝对不是游艇上那张意大利定制沙发。

    他试着抬手揉太阳穴，骼膊沉得象灌了铅。睁大眼睛，视线从模糊到清淅——

    低矮的、布满蛛网的木梁。漏风的墙壁，土坯的，裂着缝。

    空气里有股复杂的味道：陈年的霉味、灰尘、汗馊，还有……某种牲畜粪便的气息。

    周衡慢慢坐起来，浑身骨头咔吧作响。低头一看，身上穿着灰扑扑的粗布衣服，料子糙得磨皮肤，袖口还破了个洞，露出底下瘦削的手腕。

    手腕上光秃秃的，他那块能潜水三百米的机械表不见了。

    “这……”他一开口，声音沙哑干涩，但声线……好象还是自己的？

    他跟跄着爬起来，冲到屋角一个积着浑浊雨水的破瓦罐前，探头去看。

    水面倒映出一张他熟悉又陌生的脸。

    是他自己的脸。眉毛、眼睛、鼻子，分毫不差，连左眼下方那颗小小的痣都在。

    只是这张脸此刻蜡黄蜡黄的，两颊凹陷，下巴尖得能戳人，眼下一片青黑，嘴唇干裂起皮。头发倒是长得离谱，乱糟糟披散着，沾满了草屑和灰尘。

    周衡盯着水里那个憔瘁版的自己，水里的憔瘁版也盯着他。

    他抬手，水里的人也抬手。

    他摸了摸脸——触感真实，皮肤粗糙，胡子拉碴。

    “我……”周衡张了张嘴，最终只挤出两个字，“……瘦了。”

    瘦了起码二十斤。不是健身房里刻意减脂的那种精瘦，是饿出来的、病态的瘦，衣服空荡荡挂在身上，锁骨突得能放鸡蛋。

    他在原地站了半晌，脑子艰难地转动。第一，他还是周衡，至少脸是。

    第二，他在一个看起来非常、非常、非常古代的地方。第三，他好象……穷困潦倒，饿得半死。

    肚子就在这时咕噜噜叫起来，声音响得在空屋里都有回声。

    饿。前心贴后背那种饿，胃里象有只手在抓挠。

    周衡捂着肚子，把破屋翻了个底朝天——其实也没什么可翻的，除了一堆干草和几块破瓦，什么都没有。

    最后在墙角摸到半个硬得象石头的黑面饼，不知放了多久，长了霉点。

    他盯着那块饼，尤豫了三秒钟，闭着眼咬了一口。

    “呸！”下一秒他就吐了出来。又苦又涩，还带着一股霉味，嚼在嘴里像木屑。

    但胃还在抽搐。周衡看着手里剩下的饼，做了个深呼吸，闭上眼，像吞药一样硬生生咽了下去。

    粗糙的饼渣刮过喉咙，他差点又吐出来，赶紧捂住嘴。

    吃完那半块要命的饼，周衡撑着墙站起来。不管怎么回事，先出去看看。

    他推开那扇吱呀作响的破木门，外面是条狭窄的土巷。

    几个穿着粗布衣服的人匆匆走过，没人多看他一眼。远处有吆喝声，听不真切，但肯定是某种方言官话。

    周衡沿着巷子慢慢走，边走边观察。土坯房，茅草顶，石板路坑坑洼洼，积着前两天的雨水。

    空气里有柴火烟、马粪和某种食物混合的复杂气味。没有电线杆，没有玻璃窗，没有任何他熟悉的现代痕迹。

    他走到一个稍微宽敞点的街口，看到几个挑着担子的小贩。一个卖蒸饼的摊子冒着热气，胖大娘正在用布巾擦手。

    周衡咽了口唾沫，走过去，努力挤出一个笑：“大娘，这饼……”

    大娘抬头看他一眼，目光在他那身破衣服和憔瘁的脸上扫过，眉头立刻皱起来：“去去去！要饭上别处去！刚出笼的，两个铜板一个！”

    铜板？周衡摸了摸空荡荡的衣兜，默默退开。

    他在街上游荡了半天，逐渐摸清状况：第一，这是个古代城镇，具体哪个朝代不清楚；第二，他身无分文，连个铜板都没有；第三，没人认识他，他好象凭空冒出来的。

    中午时分，他饿得眼冒金星，蹲在一个卖菜的摊子后面，趁摊主不注意，捡了几片掉落在地、蔫巴巴的菜叶子。刚塞进嘴里，就听见一声怒吼：“臭要饭的！滚远点！”

    摊主举着扫帚冲过来，周衡拔腿就跑，菜叶子还叼在嘴里。

    下午，他试过帮一个拉柴车的老头上坡。老头看了他一眼，叹口气：“后生，你这身子骨……算了吧。”